frelises

2012-01-16T17:25:00.002+01:00

CODEX

poema de Tomas Transtörmer

del libro La plaza Salvaje

últimos versos del poema.....

El olvido total. Es como una especie de examen

que se pasa en silencio: traspasar la frontera sin que

nadie lo note...

Den totala glömskan. Det är en sorts examen

som avläggs i det tysta: att gå över gränsen och ingen

märker det...

DESIG ENSANGONAT

2011-11-17T09:22:00.001+01:00

Esperes cada vespre que la nit

mati la pena i soni sense parar

el mòbil per dir-te que el temps

s'ha congelat dins la llum tendra

i matinera enfonsada al teu pit.

A la vora del teu llit, tot rebregat,

regalima la sang d'un nou ronyó.

Poema per la maratoTV 3 2011

DE BON COR

2011-11-05T18:51:00.003+01:00

DE BON COR

En un sospir hauràs gaudit de tota
l’energia de la teva vida com si fos
un calfred enlluernador a l’últim alè.
Vetes de raó sense gas de cobdícia
per gaudir del captivador moment
d’haver viscut sense demanar res,
respirar i contenir l’aire per sempre
abans de rebre la pau d'un nou cor.

Poema per la Martato TV3 2011

Pulmó

2011-11-05T18:45:00.002+01:00

Res a perdre, sortir i riure.
Sota un cel blau i suau de sol vellut, ràpid s'esmicola
la freqüència fermentada d'un brogit que vol suïcidar
el teu somni de tendra cendra blanca, la fi del maleït
quitrà de fum negre que es va colar per tots els forats
del teu cos, una vida de salari baix i tèrbol aire burgès.
Ara cauen dels núvols gratis esponges xopes d'oxigen.
Entrar i cridar: tot a guanyar.

Poema per la Marató TV3 2011

JUBILACIONS 67 ANYS

2011-01-18T13:22:00.004+01:00

L’entrada d’empreses privades per garantir el benestar socioeconòmic d’aquest país, representen un perill sense límits, perquè l’enriquiment només d’una part de la població és l’empobriment del conjunt de la població. Beneficis només per una part de la classe empresarials d’aquest país (els 100 experts i les seves empreses satèl·lits, els BANCS), repartint desigualment els bens públics, en benefici privat i sectari. Aixó significa un perjudici directe al benestar de la massa del treballadors d’aquest país i dels empresaris que no especulen. S’ha de preservar el patrimoni de la societat d’aquest país deixant de banda els interssos economics privats. Hem de garantir la vellesa, es a dir les jubilacions de possibles especulacions enriquidores d’un reduït sector de la població, que sense cap mena d’escrúpols busquen un benefici propi. El mercantilisme pervertit de que tot val per guanya més sense cap valor de justícia, llibertat i equanimitat, no val sempre i menys amb el nostre futur.

Enganyar, entabanar, buscant excuses per aplicar mesures restrictives pels treballadors mai poden ser compartides pels sindicats. Mentir no és una mesura necessària. Els beneficis per un sector reduït i representen restriccions i empobriment de la majoria de la població.

S’ha de preservar el nostre futur , les pensions no són per especular en beneficis pels de la febre mercantilista, que ho quantifiquen tot en guanys.

S’ha de partir de la base, que hi ha patrimonis socials dels treballador que mai han d’entrar en l’especulació infinita de benefici. Aquestes mesures han de ser només i estrictament justes sense pèrdues.

Si hi ha un sistema amb beneficis no és de rebut eliminar-lo, el Pacte de Toledo garanteix aquest benefici. S’han de fer mesures petites per modificar tendències d’un repartiment negatiu de les pensions, s’han de modificar amb petites mesures, no amb mesures pensades per d’aquí a 40 anys, justament quan tota la generació “baby boom” arribarà a la vellesa.

Garantir el funcionament correcte de les pensions passa per no especular amb empreses privades substituint les funcions de l'estat. S’ha de garantir les pensions, el nostre futur, malgrat que sigui en ocasions una mica feble. Però com diu CCOO, s’han de fer els ajustos necessaris per aplicar de forma correcte i justa les pensions.

S’ha de fer sense presses i de forma racional, sense dona opcions a l’empresa privada. Perquè, el possible benefici privat, es directament proporcional a la baixada de les pensions, es a dir, el nostre benestar.

Afavorir l’empresa privada en decrement de la publica és afavorir la desigualtat i la precarietat social i laboral. No es pot congelar de forma gratuïta el benestar social de la massa assalariada que durant tota la seva vida ha cotitzat.

Endarrerir als 67 anys és entrar directament en una espiral del caos i l’especulació de tota la gent que durant tota la seva vida ha aportat una quantitat important de la seva nomina per pagar, els aturats, les baixes mèdiques, la seva jubilació etc. Si tot aquestes despeses no han servit de res , no han servit per garantir el seu futur, aleshores la frustració i la marginació serà insuportable.

Suècia és un bon mirall per mirar-se però sense caure en l’engany de creure’ns que socialment estem al mateix nivell de democràcia que aquí a la Mediterrània. Ells s’han preocupat de manera activa de cuidar als seus treballadors, tenint una ocupació altíssima, perquè han invertit en coneixements, només cal mirar que moltes empreses sueques funcionen amb patents nacionals. Nosaltres no, nosaltres no cuidem el coneixement intelectual, que és el que ens pot significar ocupació i beneficis més justos per tothom, per tots els treballadors i empresaris en el futur.

A Suècia el 70 % dels treballadors estan afiliats, aquí no. El aconseguir aquesta cultura no es flor d’un dia, és una política de inversió a llarg terme en el seu intel·lecte, en els seus treballadors. Ara hi ha retallades però perquè ha hagut un altíssim sistema de cotitzacions a nivell socials, ergo la població ha arribat a un nivell de llibertat i benestar molt alt.

Aquí no tenim inversió en la sapiencia i menys respecte als treballadors, ergo tenim menys llibertat.

Sense crea llocs de feina és molt difícil assolir una jubilació digna.

Es un greu error la jubilació als 67 anys, la desprotecció de la classe obrera es evident.

Si al 2050 per cada pensionista hi ha menys de 2 treballadors, l’única forma d’arreglar aquest greu desajust es des del futur , CREANT nous llocs de treball. Millorant les condicions bàsiques per crear feina , que els joves tinguin capacitat de viure bé i la capacitat de cotitzar per les pensions de futures generacions com la del “baby boom”, anys seixanta.

La precarietat laboral es sinònim de fracàs dels sistema de pensions. Es a dir com diu CCOO la precarietat laboral te un efecte directe sobre les pensions, però crec que l’efecte és pervers perquè no és immediat sinó que és molt lent. Aquest efecte negatiu és directament proporciona al nostre futur, la nostra vellesa, la jubilació.

Ha d'haver contractació suficientment bona per garantir les jubilacions, si especulem les pensions donant entrada a l’empresa privada (la banca) en les pensions, el fracàs està garantit. Això és la llavor de revoltes socials, que significarien penúria econòmica pels treballadors.

Els sindicats no podem ser testimonis muts d’aquest error històric. Els treballadors som el valor més fiable per poder garantir el sistema de pensions que es va assolir en el pacte de Toledo. Ergo el treballador s’ha de cuidar.

El treball ha de ser de qualitat, a mes retribucions millors cotitzacions.

La reforma laboral és d’una importància vital per garantir els nostre futur. Amb la nostre jubilació, no tenim marge d’error. S’ha de ser molt responsable i honest per no hipotecar el benestar econòmic i social de moltes generacions de ciutadans honestos que sempre han contribuït amb el seu esforç per aixecar un país històricament desfet desprès de tants anys de dictadura. No es pot ignorar l’esforç de tants treballadors, de tots els ciutadans que han contribuït a la millora econòmica i social , es a dir conquerir moltes llibertats ignorades abans dels anys 70.

Hem de ser coherents i respectuosos i construir un país amb bases solides de democràcia i respecte.

Per això no a la jubilació als 67 anys.

Kjell Espmark

2011-01-04T19:34:00.002+01:00

Versos de Kjell, del poema Brev, (letras)

Del papel delante mio se alza
un rumor como de auriculares abandonados.

Det papperet framför mig stiger
ett sorl som ur avlagda stereolurar.

Territorimac

2010-05-05T10:31:00.009+02:00

Sólo perdura en el tiempo aquello que no necesita justificación
aquello que está hecho con la convicción de la cándida ilusión
aquello que alimenta sin pausa nuestra olvidada imaginación.

Sólo perdura la fantasía cierta, la auténtica emoción de sentir
soñar que cada mañana despertamos para tan sólo en paz vivir
sin conocer el tiempo salvaje que envejece a ignorantes, morir.

Nuestra memoria suspendida en la realidad tecnológica de reír.

Ser feliz sin los límites del olvido envejecido.
Y soñar, y flotar eternamente como el éter
que llena todos nuestros espacios vacíos
del universo, la dulce espiral cibernética
que nos envuelve en memoria de progreso
la sustancia sublime y más que verdadera,
la realidad de recordar lo cierto y bueno,
la manzana mordida que nunca se acaba.

Terrritorimac

CENIZA Y LAVA

2010-04-17T17:44:00.008+02:00

De nada sirve el progreso adorando
intereses concéntricos para ser más.

Quedarse encantado mirando
al cielo que no puedes comprar,
tarjetas estériles de crédito oro.
Ni SMS, ni e-mails, conectando,
sin cobertura, sin saldo, ni WIFI.

Pobre y embobado bajo sombras
de sucias virutas de ceniza oscura
te das cuenta de que sólo volaran
los pájaros libres sin nada a cambio.

Nadie lo ha oido.

2010-03-29T12:00:00.004+02:00

JUNGSTEDT, MARI

Esta historia policiaca me ha hecho sentir triste por Fanny.
Sin ser un gran libro, alejado de una buena densidad literaria
he sentido pena por uno de sus personajes, Fanny.
En este libro Roma no esta en Italia. Parece más un guión de teleserie
que una novela. Pero como libro publicado merece todos
mis respetos, con lo difícil que es publicar.

Obama y la sanidad

2010-03-22T08:31:00.012+01:00

Desde muy lejos, casi al final del pasillo
se oyeron unos pasos de desnuda piel
decididos a romper el dolor despiadado
provocado por quienes siempre viven
sumidos en el sordido mundo narciso,
sólo dinero y hacer correr sin aliento
a quien vive en la sombra del mundo.
Se acabaron los descalzos para beneficio
ajeno. Medicina universal y para todos.

¡Al fin! quieren empezar a compartir
y ayudar sin nada a cambio a quienes
precisan cuidado. Nada en el mismo
tiempo ha sido digno para quienes
han respirado el aire sucio y viciado
de la codicia sin sentido. Ahora todo
empieza a romperse, tantas termitas
egoístas y sin razón han carcomido
el único suelo de muchos, la madera.
Vivir sin tener es siempre ir descalzo,
es clavarse las astilla de madera reseca.

Dejar sangre a cambio de riqueza ajena...
que triste....

Ahora parece que el punto de prender
en locura ha cesado y se cree que nunca
más muchos pies caminarán en silencio,
en la vergüenza de vivir ensangrentados
como almas en vida sin ningún derecho.

La dignidad humana ahora
toma sentido en USA,
quizás o no?, gracias
a
Obama.

PEPE RUBIANES

2010-02-14T14:20:00.001+01:00

NIÑO BUENO PEPE

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Paul Auster Desapariciones

2010-02-14T14:03:00.002+01:00

Paul Auster Noches Blancas

Poema buenisimo de Paul Auster, libro desapariciones, poema Noches blancas

No hay nadie aquí,
y el cuerpo dice: todo lo dicho
no deber ser dicho. Pero nadie
es un cuerpo igualmente, y lo que el cuerpo dice
nadie lo oye
excepto tú.

Nevada y noche. La repetición
de un asesinato
entre los arboles. La pluma
se mueve sobre la tierra: qué ocurrirá
lo ignora, y la mano que la sostiene
ha desparecido.

No obstante, escribe.
Escribe: en el principio,
entre los árboles, un cuerpo vino caminando
desde la noche. Escribe:
la blancura del cuerpo
es del color de la tierra. Es tierra,
y la tierra escribe: todo
es del color del silencio.

Ya no estoy aquí. Nunca he dicho
lo que tu dices
que he dicho. Y con todo, el cuerpo es un lugar
donde nada muere. Y cada noche,
desde el silencio de los árboles , sabes
que mi voz
viene caminado hacia ti.

Vasili Grossman

2010-02-14T14:00:00.002+01:00

AMIGO DE V. GROSSMAN
Categoría: Literatura y poesía

Un amigo es una instancia tácita que ayuda al hombre a entrar en relación consigo mismo, a encontrar la felicidad en sí mismo, en sus propios pensamientos que se vuelven inteligibles, tangibles gracias a que encuentran un eco en el alma del amigo.

pag 455 de Vida y destino.

Vasili Grossman

Gracias al corresponsal de guerra judío Vasili Grossman, que estuvo en Stalingrado. Y nos lo explica de forma excepcional en esta novela, la guerra que decidió la segunda guerra mundial.
La guerra en Stalingrado fue épica, equilibrada y sumamente cruel entre soviéticos y alemanes.

El inicio es bestial, si la lees te recomiendo seguir la lista de personajes principales en la página 1105. Te será de gran ayuda. Y sobre todo leer con tranquilidad. A mi me hubiera gustado leerla seguida sin parar, pero el trabajo y el sueño no me lo permitió.

La crueldad de esta guerra es infinita en nuestras limitadas mentes.

Pensamiento

2010-02-14T13:56:00.003+01:00

FRAGMENTO DE PENSAMIENTO

La belleza será la locura escondida, como una sombra detrás de un bosque de ceniza. La ceniza de nuestros muertos. Nuestra realidad. Nunca haré de mi poesía un benefeicio concreto y material, es un presagio, un susurro, un regalo para quien me entienda, compartir mis versos que mas puedo pedir.
Buscaré el poema que cada día escribo con dieferentes palabras.
Tengo la sensación que sólo escribo un poema pero nunca encuentro lo que busco y vuelo al círculo inifinito de escrbir para no sé qué. La locura tras el bosque de ceniza quizás sea la solución, aún hoy no lo sé.

Jose Hierro

2010-02-14T13:49:00.001+01:00

ESPEJO DE JOSE HIERRO

Ese desconocido, ese recién llegado
que habla solo — no sabe que lo escucho —
y que pregunta, no sé a quien , ¿por qué volviste?
mientras borra con una blanca nube
los trabajos tatuados en su cara,
los zarpazos del tiempo,
y que otra vez pregunta ¿por qué volviste?
ese, al que veo y al que escucho
desde el lado de acá del espejo,
¿dónde, con quién me estará hablando?

José Hierro del libro cuaderno de Nueva York. Me gusta mucho este poema.

Estaba leyendo este poema y no he podido dejar de pensar en internet. Hay bastante puntos de conexión de este poema con la realidad cibernética que vivimos, con el permiso de José Hierro. Hay tantos buenos poemas que se escriben en tantos bolgs de la red y que todos buscan lo mismo, perder la vergüenza de ser leídos. Poemas como reflejos incontrolados de espejos que no podemos ver donde somos reflejados, donde somos perfectos desconocidos. Desconocemos el destino, aunque todos buscamos lo mismo inspiración, la dulce inspiración de musas escondidas en nuestra imaginación.

Antonio Gamoneda

2010-02-14T13:47:00.001+01:00

ARDEN LAS PÉRDIDAS de Antonio Gamoneda

He tirado al abismo el hueso de la misericordia; no es necesario
cuando el dolor es parte de la serenidad, pero la lucidez
trabaja en mí como un alcohol enloquecido.
--------------------------------------------------------------------------
Las uñas de animales inexistentes arrancan nuestros ojos en los sueños.
Así es la noche.
-----------------------------------------------------------------------------------
Quizás el silencio dura más allá de si mismo y la existencia
es sólo grito negro, un alarido ante la eternidad.

El error pesa en nuestros párpados.
-----------------------------------------
Te habitas a ti mismo pero te desconoces; vives en una
bóveda abandonada en la que escuchas tu propio corazón

mientras la grasa y el olvido se extienden por tus venas
y te calcificas en el dolor
y de tu boca caen
sílabas negras

H. P. Lovecraft

2010-02-14T13:45:00.001+01:00

LA LLAMADA DE CTHULHU / LOVECRAFT

Mitos de Cthulhu
H. P. Lovecraft
(fragmento)

" No hay en el mundo fortuna mayor, creo, que la incapacidad de la mente humana para relacionar entre sí todo lo que hay en ella. Vivimos en una isla de plácida ignorancia, rodeados por los negros mares de lo infinito, y no es nuestro destino emprender largos viajes. Las ciencias, que siguen sus caminos propios, no han causado mucho daño hasta ahora; pero algún día la unión de esos disociados conocimientos nos abrirá a la realidad, y a la endeble posición que en ella ocupamos, perspectivas tan terribles que enloqueceremos ante la revelación, o huiremos de esa funesta luz, refugiándonos en la seguridad y la paz de una nueva edad de las tinieblas. Algunos teósofos han sospechado la majestuosa grandeza del ciclo cósmico del que nuestro mundo y nuestra raza no son más que fugaces incidentes. Han señalado extrañas supervivencias en términos que nos helarían la sangre si no estuviesen disfrazados por un blando optimismo. Pero no son ellos los que me han dado la fugaz visón de esos dones prohibidos, que me estremecen cuando pienso en ellos, y me enloquecen cuando sueño con ellos. Esa visión, como toda temible visión de la verdad, surgió de una unión casual de elementos diversos; en este caso, el artículo de un viejo períodico y las notas de un profesor ya fallecido. Espero que ningún otro logre llevar a cabo esta unión; yo, por cierto, si vivo, no añadiré voluntariamente un sólo eslabón a tan espantosa cadena. Creo, por otra parte, que el profesor había decidido, también, no revelar lo que sabía, y que si no hubiese muerto repentinamente, hubiera destruido sus notas.

BUKOWSKI

2010-02-14T13:31:00.007+01:00

BUKOWSKI

hace
falta
mucha

deseperación

insatisfacción

y
desilusión

para
escribir

unos
pocos
buenos
poemas.

No todo
el mundo
puede

ya sea

escribirla

o siquiera

leerla.

Del libro Poemas de la última noche de la tierra.

Cierto es que era borracho, cartero y amargado en vida formal, por lo mal que lo pasó para publicar, pero en su continuo empeño por subsistir económicamente escribió poemas que tienen un sello especial y aunque mintiese por sistema tampoco debe de importarnos. Si hurgamos en las miserias de cualquier escritor o poeta podemos encontrar auténticos mundos de fango y lodo como pudo ser toda la generación Beat, (Ginsgberg...etc).
No hace falta ser como se describe en su poesía para poder encontrar ideas interesantes, para ser consciente del ánimo que quiere transmitir.
Creo que el poema en cuestión refleja un estado de animo (inventado o no, mintiendo o no) que describe lo que la poesía es, una panacea, un paraíso creativo que en la obstinación de quien escribe llegándose a creer el único consciente de su sensibilidad, ahí creo que es donde nos equivocamos en su interpretación.
Sin duda hay que ser coherente con uno mismo y no caer por sistema en el recurso del dolor. Son etapas que hay que llevar de la mejor forma literaria que se puede, con la dignidad que se pueda ¿no?.

El sufrimiento es muy discutible y en general es evidente que si sufres de verdad es absurdo escribir porque no tienes ningún beneficio, pero los artistas creo que son capaces de interpretar estereotipos para conseguir su creación, no todo lo que escriben es cierto eso es rotundo.

Que viva la fantasia y que se disfrute de ella infinitamente para seguir escribiendo, eso hay que ser un virtuoso para llevarlo a termino.

Con el tiempo y la experiencia, el verso narcótico de Bukowski me hizo pensar que hubo un día en que me levanté con voluntad de ser bueno y una violenta patada negra me reventó toda mi ilusión de querer compartir mi pasión, mi deseo, mi más auténtico amor hecho verso dentro sólo de mi cabeza.
Y confié en el mundo y creí que estaba justificada mi confianza y que podría compartir todas mis limitaciones, del verso perdido en la semántica de la palabra, pero nadie, nadie supo del significado de aquel que quería compartir su felicidad.
El mundo es cruel, pero dentro de mi poesía estoy a salvo, es mi mundo hermético, que creo que no merece la pena compartir con nadie, porque me da miedo que no se entienda. Por eso admiro tanto a quien escribe de forma pública, y me merece todo el respeto del mundo, ya sea escritor de versos o de prosa, guionistas, periodistas, navegantes de internet...etc, todos.

Pero si seguimos siendo ONGs de la cultura, corremos el peligro de enmascarar lo realmente bueno, hay un estadio de la cultura inaccesible, que pocos, muy pocos se arriesgan con su vida a traspasar para mostrarlo y compartirlo con todos.
De todo lo que escribo si lo hiciese solo para que otros lo leyesen creo que nada sería apto para ser leído porque es demasiado personal.
El tiempo de nuestra vida es tan corto que me duele perderlo en lecturas inútiles, porque hay escritores estériles que solo piensan en premios, fama y dinero. ¡Qué triste!
Seguiré filtrando mi escritura necesito no equivocarme y no equivocar a quien quizás algún día me lea, nada más miserables sería pretender que todo lo escrito es bueno. Aunque hay tantos escritores que escriben y escriben para nada y es muy difícil hacerles entender que no todo el mundo ha nacido para escribir. Sólo una ínfima parte de lo que se escribe se entiende y de esto sólo una ínfima parte es buena, el resto es malo.

Bukowsy sólo escribió par quien quisiera leerlo, ni es necesario ser como él, ni es necesario ser participe de su contenido.

Sólo es un poema.

Ronny Someck

2010-02-14T13:25:00.001+01:00

Ronny Someck

POEMA DE AMOR CON UN VENTILADOR EN EL TECHO

del libro Amor Pirata

...si amarte fue un error
no quiero tener razón.

Lo que nos hace decir el amor auténtico

Poeta interesante, podeis encontrar informacón en este link

http://israel.poetryinternationalweb.org/piw_cms/cms/cms_module/index.php?obj_id=6347

FEDERICO GARCIA LORCA

2010-02-14T13:19:00.003+01:00

CANCION OTOÑAL GARCIA LORCA

¿ Si la muerte es la muerte,
que será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie recuerda ?
¡ Oh sol de las esperanzas !
¡ Agua clara ! ¡ Luna nueva !
¡ Corazones de los niños !
¡ Almas rudas de las piedras !
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas
y todas las rosas son
tan blancas como mi pena.

FRAGMENTO DEL POEMA CANCION OTOÑAL

DE FEDERICO GARCIA LORCA

Es un reconocimiento a la importancia de la poesía,
que podríamos hacer sin ella, desde lo más delicado
a lo más duro y quizás violento, ¿qué podríamos hacer?
Pero Federico García Lorca tenía un alma bondadosa
porque incluso la pena la percibía de color blanco.

Creo que es un poeta que se debe de leer cuando
realmente necesitas poesía, porque sino corres
el peligro de no entenderlo, de olvidarlo.
Yo he de reconocer que es un autor que he abandonado
conscientemente, percibía un dolor demasiado positivo.
Creo que tenia un corazón donde no cabía nada
de odio ni malos pensamientos. La historia ha sido
demasiado cruel, era una persona pacifica.
Ironías del mundo.

Ha sido un poeta demasiado benévolo con sus enemigos, este poema es de los primeros del libro Primeros Poemas, y se nota ingenuidad consciente por supuesto pero ingenuidad, quizás como no queriendo hacer patente sus ideales, intentando pasar desapercibido. Cosa que no consiguió con el paso del tiempo porque su tendencia política y sexual era una verdad escondida pero de ámbito público por lo que fue buscado y asesinado. Tuvo una vida tormentosa, fue incluso traicionado por su entorno en Granada, siendo su verdugo Ramón Ruiz, tuvo miedo hasta el final. Y ese miedo le traiciono confiando demasiado en su entorno, si hubiese huido y no se hubiese escondido, hoy hablaríamos de una obra más extensa. Porque la parte humana y social con el tiempo se olvida, sólo queda la literaria, su poesía. Quizás si hubiera sido un poco más cabrón y se hubiera exiliado habría salvado el pellejo. Tengo mis dudas que eligiera el suicidio y se dejara pillar por los nacionales. Creo que él quería vivir sin ningún tipo de dudas.
Me gustó mucho la obra Lorca éramos todos del Rubianes, se refleja bastante bien lo que pudo haber pasado en sus últimos días.

JAIME GIL DE BIEDMA

2010-02-14T13:14:00.002+01:00

JAIME GIL DE BIEDMA

NO VOLVERÉ A SER JOVEN

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

"Poemas póstumos" 1968

DEMIAN

2010-02-14T13:12:00.001+01:00

LA AUTENTICA JUSTICIA

Debemos pensar en lo que nos dijo Hesse en su libro Demian.

Demian: "El que es demasiado cómodo para pensar por su cuenta y eregirse en su propio juez, se somete a las prohibiciones, tal como las encuentra. Eso es muy fácil. Pero otros sienten en sí su propia ley; a ésos les están prohibidas cosas que los hombres de honor hacen diariamente y les están permitidas otras que normalmente están mal vistas. Cada cual tiene que responder de si mismo."

Os recomiendo este enlace si quereis leerlo. (PDF)

http://usuarios.lycos.es/jhbadbad/hesse/demian.pdf

Joan Margarit

2010-02-14T13:07:00.002+01:00

JOAN MARGARIT

Des de Joana (2002)

"Passatgera" (fragment):

"ja no tinc rostre per a ella:
el meu rostre és només un finestral"

Aixi és com em sento des d'internet per molta gent i com m'agradaria ser per qui vulgui llegir-me. És el meu petit homenantge a JOAN MARGARIT, amb l'unic poeta que he pogut parlar.

YEATS

2010-02-14T13:05:00.002+01:00

En memoria de W. B. Yeats

Que importancia tiene toda la poesia y los poetas, especialmente Yeats.
Quizas buscando en sus versos encuentres más de lo que esperas. Entonces entenderas posiblemente muchos de tus límites, alli donde la carencia inunda tu conocimiento. Es tan bueno conocer los limites de cada uno como vivir en paz.

Lee este fragmento del poema En memoria de W.B. Yeats de W. H. Auden del libro 27 poemas, y reflexiona.

Follow, poet follow right
to the bottom of the night,
with your unconstraining voice
strill persuade us to rejoice;

Sigue, poeta, la via
que te lleva al fondo de la noche
y con la voz aliviadora
liberanos de la angustia

Segueix, poeta, la via
que et porta al fons de la nit,
i amb la veu alleujadora
allibera'ns del neguit

IGNORANCIA

2010-02-14T12:59:00.002+01:00

IGNORANCIA de PHILIP LARKIN

IGNORANCIA

Que raro no saber nada, nunca estar seguro
de qué es cierto o acertado o real,
y verse obligado a puntualizar O eso creo,
o Bueno, eso parece:
seguro que alguien sabe

Qué raro ignorar cómo van las cosas:
su talento para encontrar lo que necesitan,
su sentido de la forma , su puntual diseminación
de la semilla, y su voluntad para cambiar;
sí es raro,

incluso vestir es conocimiento- pues nuestra carne
nos rodea con sus decisiones-
y sin embargo pasar toda la vida en imprecisiones,
pues cuando empezamos a morir
no tenemos ni idea de por qué.

Philp Larkin del libro LAS BODAS DE PENTECOSTÉS página 91 edición LUMEN

Este poema me gusta porque al fin y al cabo no sabemos nada, ni tan sólo delante de la muerte, en un momento tan solemne no tenemos ni la certeza de saber algo. Todo tiembla cuando es más manifiesta nuestra ignorancia. Este libro no me gustó mucho, aunque siempre en todo libro de poesía hay un buen motivo para leerlo. En este caso fue este poema.

THE WHO

2010-02-10T19:06:00.003+01:00

2010

2010-01-05T14:06:00.040+01:00

Se me ha roto la vergüenza,

la hierba espesa de mi cabeza

se difumina en un sordo suspiro.

Poco a poco en mis venas cada día

se dilatan más las perlas negras,

la rutina oscurece todo en retroceso.

Primero salvajes, luego invisibles

las heridas que dormitan siempre

son el fin del alma, agujas afiladas

que caen hambrientas y sedientas,

perforando el silencio de esperar

sin prisa ni pausa la gris y amarga

prosa leprosa, cruel gota malaya

que sumerge todo en hemorragias

cerca del pericardio. Perdido soñador.

Aquel que vive hermético en su ilusión,

olvidando así la rabia suicida del futuro.

Seguir con la noche en los talones

como si nada impidiese imaginar,

como si no importase que bajo el frío

seco las rodillas se abren sin remedio

solas, sin nada que corregir, cicatrices

sin coser que no vemos, la ignorancia

de otro día de hielo rojo, otro año nuevo.

El futuro es rojo y nadie lo sabe, nadie.

Así los versos olvidados de letras calladas

son los nuevos dígitos de un destino frágil,

la corta vida entre novelas y garbanzos

com perlas diseminadas y escondidas

sin piedad en un nuevo poema, tan solo

bajo la enorme locura de vivir enterrado

un verso puede esconder el sentido de....

.............................................................seguir.

La nueva ilusión de siempre,

volver a buscar en el centro

del pensamiento el momento

mágico de escribir sin parar

los versos y poemas de hierba

roja congelada en las entrañas

de un nuevo año entre la nieve

que distrae al corazón de la locura,

de la salvaje sinrazón de escribir

sin nada, sin nada a cambio. Nada.

Bajo la tierra sólo hay garbanzos

que nos devoran como gusanos

dentro de nuestras venas cansadas

sin poder hacer casi nada, tan sólo

imaginar como única esperanza,

plegarias retorcidas del cerebro,

versos aún por escribir desnudo.

La noche entre notas de finos alambres

se impregna de la negra y fría sangre

que se coagula durante todo lo presente

y suena duro y contundente la vergüenza.

Melodías de espaldas al mundo. Siempre,

todo siempre, sucede cuando estás desnudo

de rodillas encima del hielo rojo que nunca

tocas ni ves, todo transcurre en un silencio

cuando algún coágulo rebelde se deshace

en algún recóndito lugar de mi cabeza

y el tiempo se reseca sin ningún remedio,

sin pausa la hierba roja desaparece, suspiro

que esconde la ilusión de vivir en un verso.

El frío seco dentro de los huesos borra

la posibilidad de haber podido imaginar

más que nunca. Y todo se convierte

en futuro, un año nuevo como todos.

La vergüenza rota sin remedio

la hierba sesgada no volverá,

2010.....................quizás jamás.

....

Niki Reiser – Malaria

2009-12-28T18:30:00.002+01:00

Tack http://www.immi.se/index.htm
http://www.immi.se/navidad.htm

Some greetings in different languages/ Saludos navideños y de año nuevo en varias lenguas:
AFRIKAANS: Gesëende Kersfees.
AFRIKANDER: Een Plesierige Kerfees.
ALBANIAN: Gëzuar Vitin e Ri dhe Krishtlindjet!
ARABIC: I'D Mubarak ous Sana Saida.
ARABIC (IRAQ): Idah Saidan Wa Sanah Jadidah.
ARABIC (LIBANON): Milad Saeed wa Sanaa Mubarakah.
ARMENIAN: Shenoraavor Nor Dari yev Pari Gaghand.
AZERI-AZERBAIJAN: Tezze Iliniz Yahsi Olsun.
BASQUE: Eguberri Zoriontsua eta Urte Berri On.
BULGARIAN: Tchestito Rojdestvo Hristovo. Tchestita Nova Godina.
CATALAN: Bon Nadal i Feliç Any Nou.
CHINESE-CANTONESE: Gun Tso Sun Tan'Gung Haw Sun.
CHINESE-MANDARIN: Kung Ho Hsin Hsi. Ching Chi Shen Tan.
CRAOTIAN: Sretan Bozic Èestit Boiæ i sretna Nova godina.
CZECH: Prejeme Vam Vesele Vanoce a stastny Novy Rok.
DANISH: Glaedelig Jul og et Godt Nytår.
DUTCH: Zalig Kerstfeest en een Gelukkig Nieukjaar.
ENGLISH: Merry Christmas & Happy New Year
ESPERANTO: Gajan Kristnaskon.
ESTONIAN: Roomsaid Joulu Puhi ja Uut Aastat.
FARSI: Christmas Mobarak. Sale No Mobarak.
FINNISH: Hauskaa Joulua.
- - Hyvää Joulua ja Onnellista Uutta Vuotta
FLEMISH: Prettige Kerstdagen en Gelukkig Nieuwjar
FRENCH: Joyeux Noël et Bonne Année.
GALICIAN: Bon Nadal e Ano Novo.
GAELIC-IRISH: Nolag mhaith Dhuit Agus Bliain Nua Fe Mhaise.
GAELIC-SCOT: Nollaig Chridheil agus Bliadhna Mhath Ur.
GERMAN: Fröhliche Weihnachten und ein glückliches Neues Jahr.
GREEK: Kala Khristougena kai Eftikhes to Neon Ethos.
HAWAIIAN: Mele Kalikimake me ka Hauloi Makahiki hou.
HEBREW: Mo'adim Lesimkha.
HINDI: Shubh Christmas.
HUNGARIAN: Kellemes Karácsonyi Ünnepeket és Boldog Új Évet.
ICELANDIC: Gledlig jol og og farsaelt komandi Nyar.
INDONESIAN: Selamah Tahun Baru.
IROQUOIS: Ojenyunyat Sungwiyadeson honungradon nagwutut. Ojenyunyat osrasay.
ITALIAN: Buon Natale e felice Capo d'Anno.
JAPANESE: Shinnen omedeto. Kurisumasu Omedeto.
KOREAN: Sung Tan Chuk Ha.
KURDISH: Sersala we, cejnên Remezan û Noelê pîroz bin!
LATIN: Natale hilare et Annum Nuovo!
LATVIAN: Priecigus Ziemas Svetkus un Laimigu Jauno Gadu.
LITHUANIAN: Linksmu sventu Kaledu ir Laimingu Nauju Metu.
MANX: Ollick Ghennal Erriu as Blein Feer Die. Seihil as Slaynt Da'n Slane Loght Thie.
MALTESE: Il-Milied It-tajjeb.
NAVAJO INDIAN: Ya'a't'eeh Keshmish.
NORWEGIAN: God jul og godt Nytt År.
PERSIAN: Kerismas va sale no mobarak
POLISH: Wesolych Swiat Bozego Narodzenia i szczesliwego Nowego Roku.
PORTUGUESE: Feliz Natal e propero Ano Novo.
RAPA-NUI (Easter Island): Mata-Ki-Te-Rangi. Te-Pito-O-Te-Henua.
ROMANI: Latchi Kritchuna.
-Baxthalo Krescuno.
ROMANIAN: Sarbatori Fericite. La Multi Ani.
RUSSIAN: Pozdrevly ayu sprazdnikom Rozhdestva Khristova is Novim Godom.
SAMOAN: La Maunia Le Kilisimasi Ma Le Tausaga Fou.
SERBIAN: Cestitamo Bozic.
SERB-CROATIAN: Sretam Bozic. Vesela Nova Godina.
SINGHALESE (Ceylon/Sri Lanka): Subha nath thalak Vewa. Subha Aluth Awrudhak Vewa.
SLOVAK: Vesele Vianoce. A stastlivy Novy Rok.
SLOVENE: Vesele bozicne praznike in srecno novo leto.
SPANISH: Feliz Navidad y Próspero Año Nuevo.
SWEDISH: God Jul och Gott Nytt År.
TAGALOG (Filipino): Maligayamg Pasko. Masaganang Bagong Taon.
TIGRINJA: Rehus beal ledeat.
TURKISH: Yeni Yilnizi Kutar, saadetler dilerim.
- - Noeliniz Ve Yeni Yiliniz Kutlu Olsun.
UKRANIAN: Veselykh Svyat i scaslivoho Novoho Roku.
- - Srozhdestvom Kristovym.
WELSH: Nadolic Llawen. Blwyddn Newdd Dda.
VIETNAMESE: Mung Le Giang Sinh. Cung Chuc Tan Nien.
VITAYU: z Rizdvom ta Novym rokom.
ZULU: Sinifesela Ukhisimusi Omuhle Nonyaka Omusha Onempumelelo.

Navidad 2009

2009-12-23T21:02:00.006+01:00

Espero que la navidad me impregne

de inspiración mientras arrastro los ojos

un día más por las mojadas calles llenas

de Barcelona con luces y gente corriendo.

Espero que de la boca del metro Sant Antoni

aparezca la ilusión de no entristecer jamás

entre versos espumosos llenos de juventud

ahora que la noche acaricia mi alma perdida.

La mujer de verde

2009-12-04T12:06:00.005+01:00

" A base de golpes, le arrebató la poca autoestima que tenía"

pag 60

Autor Arnaldur Inridason.

Libro la mujer de verde.

frelises Novela con buen ritmo, la trama importatne muy bien arropada por las historias paralelas desde el presente narrativo, sus protagonistas investigan esa historia cruel, muy cruel de violencia contra una mujer y una familia, el libro es muy interesante. Cuando se narra lo principal del libro, es como un imán que te atrae y no te deja hasta que lees el resto del libro que no son ellos, la família de la mujer verde yo al menos cuando en el capitulo se sigue narrando esta historia de amor pero con ellos en tercera persona. Libro que hay que leer. Uno de los mejores que he leído últimamente.Es un libro que sólo por la defensa de la mujer es digno de ser leído.

Mis lecturas

El partido de aquel niño.

2009-12-01T17:33:00.012+01:00

No sé ahora no encuentro nada en las voces amplificadas de mítines políticos.
Antes costaba oírles, incluso estaba prohibido estar en ciertas reuniones cuando curiosamente comunicaban ideas y pensamientos.
Aquellos mítines clandestinos a los que mi padre me llevaba. Aquellos mítines clandestinos en que mi padre me miraba con una vacilante tranquilidad a los ojos y me decía es que tienen razón los del partido, cuando seas mayor lo entenderás.
El partido era el motor de progreso ideológico en mi casa. El poso dejado en aquellos mítines prohibidos ha sido inmenso en el transcurso de mi vida. La irrelevancia política actual de sueños ciencia ficción, de libros sin genética propia, de poesía con ausencia de versos me hacen oler a la ironía actual en la que vivo. Ahora que tenemos móviles, blogs, internet, televisiones, satélites..etc, necesitamos tantos estímulos para decidir que los síntomas mortecinos de los garbanzos negros incrustados en nuestras almas no son buenos. Nos guían al absoluto vacío, al silencio de pensamiento.
Cuanto añoro al partido. Ya no hay partidos genuinos, ¿no hay ningún comunista que lo manifieste abiertamente?, por dios, nadie que triste. Sólo era antes cuando en mis recuerdos infantiles todos se escondían llenos de ideología, de aquel conocimiento que adolecía el poder del putrefacto momento que le toco vivir a mi padre cuando le mataron a su padre, mi abuelo, en la guerra. En el partido había un sentido a los pensamientos densos, un lógico desnivel que hacía fluir todo con sentido, querer libertad, pensar, la felicidad del contacto con el conocimiento. En la oscuridad todo era peligroso, pero al día siguiente en la mañana más radiante todo era diferente tras haber arreglado todo con en el partido, que estaba en el trasfondo de todas las soluciones.
Ahora qué somos conscientes del precio tan alto que estamos pagando por no tener al partido generando pensamiento, lo encontramos a faltar, estamos confundidos y perdidos porque el poder nos enmascara el conocimiento en su beneficio propio.
Ahora en tiempos de mestizaje ideológico sólo se busca el beneficio de un bombón de cacao transgénico en la boca, sólo el beneficio personal aunque éste sea pasajero, pero suficiente para adorar Suiza. Con el tiempo tanto dulce está enmascarando cualquier atisbo ideológico y el colesterol de la ignorancia nos está matando lentamente. Los triglicéridos ya no dejan fluir bien la sangre.

Antes en los tiempos de blanco y negro se perseguían a las personas que pensaban diferente, porque tenían una ideología, tenían el conocimiento que le faltaba al poder y aunque estaban en la clandestinidad, estaban más cerca de la felicidad, que los retorcidos políticos que sólo pensaban en el beneficio propio.

Ahora también los hay con este retorcido pensamiento, porque ahora pagamos las consecuencia de no tener al partido,

porque
porque
porque

antes

había un partido que ahora no lo hay.
Muchos lo encontramos a faltar hoy.

Ahora he crecido y ya no está mi padre
Ahora he crecido y ya no está el partido.

El partido que nunca debió desaparecer
el partido que todo lo arreglaba,
el partido que nos ayudaba a pensar.

Ahora que leo, los esclavos de la soledad, todo esto se mueve dentro de mi cerebro, gracias Patrick Hamilton por mostrarme las miserias del pasado y generar pensamiento en mi .

LA ULTIMA NOCHE

2009-10-05T18:19:00.002+02:00

Un, dos, tres, cuatro
de espaldas todo suena
despacio como un grito
de madera en el micro.

IMPORTANTE

2009-08-31T16:06:00.005+02:00

Lo que haces carece de todo sentido si no es importante para ti.
Es igual lo que hagas lo único que importa es que sencillamente

sea fascinante para ti, nada más importa que eso. Malgastar el

tiempo conciso haciendo cosas sin ninguna importancia es tan

triste como inutil. Hay que vivir los sueños porque la imaginación

es infinita. Siempre hay que hacer de tus pensamientos algo bueno,

algo importante. Si lo que haces no es nada importante par ti, serás

un infeliz por hacer lo que hacen los demás sin saber muy bien lo que

hacen. Lo que haces no importa demasiado, tan solo importa que sean

especiales para ti, que sean importantes. Tu mundo, tu imaginación...

tu vida, vale siempre que sea importante para ti, si no será igual de valida

que cualquier otra ,pero sumamente corriente y tediosa. Suficiente para

pasar el tiempo y nada, nada, nada más.

LEER

2009-08-28T20:11:00.006+02:00

Sentir las lineas escritas dentro de tu mente
mientras te deslizas en libros ya publicados,
es el placer de leer y recordar lo que nunca
oíste dentro de tus ojos poseidos en silencio.

Ahora ves las imagenes tatuadas que jamás llegaste
a ver, es la intimidad de las lineas en tinta, la lectura
que te aparta de la tediosa realidad sin ningún peligro.

Leer, imaginar, ser libre en definitiva,
volar dentro de un mundo de letras.

Leer es como un sueño sin fin.

Libros de Verano

2009-08-07T12:15:00.006+02:00

Los libros que este verano me acompañan :

Blues Castellano de Antonio Gamoneda, hace tiempo que quería leerlo.

Els Llops de Laia Noguera, Esteve Plantada i Joan Duran. Me gustó la presentación de Màrius Sampere i Passarell.

Trilogia Millenium de Stieg Larsson, Els homes que no estimaven les dones, La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina y La reina al palau dels corrents d'aire. Por culpa de estos libros me voy a Estocolmo, cerca de la biblioteca central para respirar y caminar por donde transcurrieron las acciones de Lisbeth y Mikael.

Tara de Elena Medel, libro muy fresco de nueva poesía.

El poema de la rosa als llavis de Joan Salvat Papasseit, hacía tiempo que no leía sus versos, interesante releer cuando pasa el tiempo.

Lizania de Jesús Lizano, siempre lo leo entre libros, me gusta leerlo muy poco a poco, no tengo prisa, qué bueno es.

Y sobretodo muchas guías de Estocolmo, como por ejemplo, Suecia de la Guia Azul.

Y tengo ganas de leer

Un arco iris en la noche de Lapierre Dominique. Novela

Palabra sobre palabra de Angel González. Poesía.

Do'm de Enric Casassas. Teatro-Poesía.

Poemas sobre luz y oscuridad de Harry Martinson. Poesía.

OLVIDO

2009-06-15T11:48:00.010+02:00

La memoria es un gran calidoscopio
lleno de brillos y destellos, caricias,
sonidos, colores, imagenes y olores,
condensación eléctrica del cerebro.

Y en un suspiro todo queda oscuro,
en suspenso, clic, la locura del olvido
no sabes porque pero la amalgama
ecléptica de lo vivido ahora es nada.

El centro no encuetra su sitio
mientras la mano perezosa
del destino no gira lo suficiente
el gran calidoscopio, la memoria.

En el desespero de la razón
todo queda en hemorragia
infinita, helada y coagulada
sin la cadencia adecuada.

Dejame entrar opinión

2009-05-11T16:52:00.014+02:00

El día que toda Barcelona estaba delante del televisor viendo el Cheelse-Barça, fuimos (Eli y yo) a ver esta película de Tomas Alfredson. Nos cautivo su luz, su música, sus diálogos y su realización en medio de la nieve nórdica, resaltando la sangre roja en el blanco impoluto. Hay quienes este día lo recordaran por un gol, yo lo recordaré porque vi una gran película, Déjame entrar.

El día y la noche, luz y oscuridad, vida y muerte se entienden perfectamente con el adecuado tempo de los diálogos, que están muy bien pensados. Los silencios son fundamentales en la película, tiene mucho significados esta cadencia de acción y pausa. Estos dialogos junto a una impresionante banda sonora inudan de sentido la magnifica fotografía del film.
La música de Johan Söderqvist fluye dentro de la película como la sangre roja que circula dentro de nuestros cuerpos, su presencia es algo normal, es como el aliento de luz que nos permite vivir sin apercibirnos mientras vivimos de ello.
El tema Eli's Them es impresionante, melancólico, tierno y fuerte a la vez, violines estratosféricos.
Las guitarras y los pianos son fundamentales en la banda, muy acertada la música de cámara con instrumentos electrónicos.
Hay varios diálogos que me cautivaron de la película en la semi vacía sala de cine:
-Uno fue cuando le pregunta la edad Oskar a Eli y esta contesta: doce años, hace mucho tiempo que tengo doce años.
- Otro momento fue la nota que le deja escrita Eli en la habitación de Oskar, cuando ésta después de pasar la noche con él, lo abandona, y creo recordar que decía : marcho para vivir porque si me quedo moriré.
-Otro dialogo que me gustó mucho es cuando en el colegio una policía preguntaba si alguien sabía porque el muerto no había muerto asfixiado y Oskar le contestó porque no tenía humo en los pulmones, la policía sorprendida le preguntó cómo la sabía y Oskar contestó porque me gusta leer libros.

La actuación de los actores que dan vida a Eli i Oskar es muy buena, teniendo en cuenta su juventud, especialmente me parece difícil de interpretar el personaje de Eli.
En cuanto a la realización me gustó mucho, el plano debajo del agua en la piscina cuando intentan ahogar a Oskar, es muy bueno, nunca una plano fijo habiá tenido tanta fuerza, el fuera plano es tan poderoso que se puede aguantar este plano con la excelente música de Johan Söderqvist y la sangre fluyendo en gotas dentro de la piscina, para mostrarnos luego un plano general de la venganza de Eli a los acosadores de Oskar. En ese momento narrativo de la historia Oskar elimina totalment a Hakan en el corazón de Eli, quien seguramente todos creíamos el padre de Eli, pero intuyo que no lo era, creo que en el libro según dice en una entrevista a su director Tomas Alfredson que era un pedófilo.

El tiempo respeta a Eli pero no su entorno, a sus amistades y amores.
Eli se quema por dentro sin sangre, nuestro fin es su principio, sus sustento, su comida, su vida. Me gusta esta percepción del vampirismo huyendo de los estereotipos conocidos por todos en el cine y la literatura.
Déjame entrar es una película inteligente que nos muestra un entorno adolescente hostil, de abusos de sus compañeros de colegio hacia Oskar, un personaje tímido y solitario, con padres separados. Eli es fundamental para el desarrollo de la película y conforme el tiempo trancurre y vas pensando más en la película, te das cuenta que el tema publicitario del vampirismo es un tanto intrascendente, es una excusa perfecta para desarrollar el complejo mundo adolescente.
Cualquier espectador comparte y se alegra de la venganza final de Eli en la piscina aunque sea una joven vieja vampira.

Una gran película que hay que ver con una música tan buena o mejor que la propia película.
La novela de John Ajvide Lindqvist pronto lo leeré para saber todo de esta historia.

LET THE RIGHT ONE IN

SANT JORDI

2009-04-20T17:40:00.001+02:00

SANT JORDI

Quan el poeta gemega
i la verge saliva en desig.

L’amor com oli pesant d’oliva
impregna les nostre entranyes.

Mentre el temps s’esmunyeix
a les nostres il·lusionades vides.

Un nou Sant Jordi
trepitjo un any més
a les Rambles,
camí cap el castell
de la verge desitjada.

SER POETA

2009-04-20T16:51:00.025+02:00

Canciones

Ser poeta es lo más fácil del mundo
ser poeta es no tener precio ni etiqueta
ser poeta es más que consuelo escrito
ser poeta es sólo esperar el brillo de la luz
ser poeta es una condición tatuada al alma
ser poeta es escribir sin nada a cambio
ser poeta es felicidad tras escribir solo
ser poeta es vivir sin dinero ni premios
ser poeta es imaginar sin permisos
ser poeta es muchas veces no dormir.

Ser poeta es poderte ver en cada poema
ser poeta es desear no despertar jamás
ser poeta es oír la melodía de tus miradas
ser poeta es dormir fuerte en tu dulce sueño
ser poeta es tener poesía ahorrada para ti,

para ti mi musa, princesa bibliotecaria,
la luz de versos escondidos bajo la nieve
sin relieve

Ser poeta es sencillo
lo difícil es esconder
el poso del silencio
que cada día lanzo
al desagüe tras el café

igual que la luz del día

cuando entra por el extremo

de la noche de insomnio

escrito, perdida cordura.

Bienvenido a la locura

del verso deshecho

de cualquier límite

dentro de la cabeza,

la dulce imaginación.

Lo más difícil de ser poeta
es tener la suficiente paciencia
para escribir en bolas de tinta
azul que siempre se pierden
cada día en el mismo poema,
toda la vida esperando escribir
para ti un poema antes de cerrar
los ojos antes de dormir y soñar.

Lo más difícil de ser poeta

es distinguir la noche del día

la luz de la oscuridad,

la locura de la cordura.

Y borracho como un poeta
que ha cobrado, muy feliz,
acabar el poema para vivir,
seguir es triste, quizás morir.
Marchar para no olvidar
escribir otra vez un nuevo
poema lleno de imaginación
re-seguir las lineas, tus labios
para respirar feliz antes de decir:
soy un poeta.

Para el 23 de Abril, en Barcelona ya hay toda unos horarios e itenerarios de firmas de escritores de dinero, lo más seguro es que haya pocos poetas, el resto todos famosos profesionales en busca de dinero.

CONSUMISMO

2009-04-15T12:14:00.013+02:00

Nadie se atreve a oír el eco

de la vergüenza escrita

en el silencio de la noche

cuando la mirada se pierde

lejos con excusas distraídas.

Fácil y cómodo

tener la sangre

para sólo ,

vivir,

mentiras atrás,

olvidar el eco

de las miradas

buscando paz.

Id al cajero desnudos

para sacar la honestidad

que os falta para vivir

felices y tranquilos

sin ser unos idiotas

de dinero ciego.

LOS VERSOS ESCRITOS NO SE BORRAN

2009-03-27T12:56:00.017+01:00

Creo que nunca publicaré, creo que no tengo fuerzas,
tras el rastro de la letra impresa la imprenta hace solido
el poema como fino vidrio que si se aprieta se quiebra.
Hay que estar muy seguro para renunciar a las formas
de los sueños, la posibilidad de imaginar en caída libre.
Escondido entre los versos enredados siento seguridad
aunque sea difícil entenderlo desde fuera, todo tiene
sentido con deseo y caricias, la obstinada y pura ilusión.

Creo que no hay que dejarse engañar por la obligación.
El futuro no es cierto, es mentira, no es definitivo.
Defender lo escrito sin ninguna posibilidad de modificar

me da miedo, es más creo no tener fuerzas para caerme

en la desesperación de vender mi alma y sentir auténtica

vanidad por ver mis poemas cosidos uno a uno en papel.

Creo que no tengo fuerzas para publicar. Si lo hiciese podría
cortar mi imaginación para siempre, el tiempo sería un continuo
goteo de plomo en el mismo punto de mi vida, todo se mueve

menos yo. Creo que no publicaré, engañarme sería morir.

Carta para Stieg

2009-02-19T10:33:00.007+01:00

Stieg Larsson que estás en los cielos,
cuida de Lisbeth Salander y no dejes que dentro de tu cabeza entre el miedo de no escribir. Ahora los editores se frotan las manos contigo, incluso parecen buenos. Donde vivo, en Barcelona, tus libros gustan y se venden cada vez más, debes de estar contento porque aunque en vida no vieses ninguno de tus libros publicados, ahora son un auténtico fenómeno. Aquí, ahora tendrías mucho dinero, aunque sé que tú al dinero no le dabas mucha importancia, como explicaba algún amigo tuyo periodista (Baksi), que muchas veces te olvidabas de ir a cobrar los cheques de tus artículos publicados. Eva Grabielsson, tu mujer parece que tiene problemas sobre los derechos de autor de tus libros. Parece que hay hombres malos salidos de tus libros que están haciendo de las suyas.

Stieg Larsson que estás en los cielos,
tu primer libro es de lectura imparable si consigues no dejar el libro antes de la pagina 38, porque quizás no te guste, pero una vez pasado este punto es difícil dejarlo, no puedes parar de leer. A veces, te confieso que, yo he saltado páginas para buscar a Lisbeth Salander, y conseguir entender su rebeldía, la de las personas perdedoras hasta que se proponen lo contrario. Es un personaje que en un principio por su aparente fragilidad te va enganchando y que finalmente te enamora por su forma de actuar. La defiendes, llegas a comprender a una marginal hacker maquera. Además es el reclamo perfecto y agradable para leer después de un día de trabajo al llegar a casa. El consuelo de leer un buen libro, tu libro.

Stieg Larsson que estás en los cielos,
que lectura más vertiginosa, buscar el desenlace de Harriet, descubrir si la maquera Lisbeth conseguirá que su tutor Nils la olvide para siempre. Y sí Blomkvist seguirá avanzando con su iBook en la investigación en la isla Hedeby. Tatuajes, fotografías, periodistas, sexo..etc, en fin hay tantos motivos para leer que tus libros son la excusa perfecta para pensar leyendo.

Stieg Larsson que estás en los cielos,
me pregunto si en el cielo, que seguro estás, puedes visitar a Cecilia Vanger como hacia Blomkvist para disfrutar de sus encantos nórdicos. Aunque la familia Vanger es como es, debes de reconocer que es el origen de tu libro y dan vida a tu portentosa imaginación. Una imaginación comprometida con la gente progresista de este mundo y no con los conservadores, aquí he tenido una conexión total con tus ideas. Gente marginal que es buena.

Stieg Larsson que estás en los cielos,
hoy en foros de internet he leído que si tendrías algo que ver con Steve Jobs porque tus personajes sin portátiles Apple no serían nada, sobretodo la Salander, bueno ha sido otro punto a tu favor, yo también soy maquero, tengo un iMac core duo y además conservo un iBook similar a los que salen en el primer libro de la trilogía Millennium. Estoy seguro que mi amigo Jaume de Territorimac.com le encantaría entrevistarte.

Stieg Larsson que estás en los cielos,
desde el 2004 nada se ha arreglado en el mundo, ahora hay una gran crisis económica, pero tranquilo tus libros se siguen vendiendo. Sigue habiendo guerras promovidas por los sectores conservadores del mundo, aunque hay esperanzas de que esto cambie. En USA hay un presidente al fin negro, Obama, ya veremos que pasará. Tu compañera Eva Gabrielsson también está intentando cambiar leyes en Suecia, esta escribiendo por tu culpa. ¡Hay Steig qué pena que te fueras!

Stieg Larsson que estás en los cielos,
aún en el mundo hay demasiados personajes aparentemente buenos, como Nils Bjurman que tienen demasiado poder y beneplácito de nuestros congéneres. Nos están engañando como creo que a ti te hicieron también.
Este Nils y algún otro personaje de tu libro me recuerdan tanto a gente buena de nuestro entorno como políticos, empresarios...etc, que de formas e imágenes son buenos pero que esconden un interior perverso y malo. Hay gente mala repartida por todo el mundo y por toda la historia, hay tanto nazi escondido.

Stieg Larsson que estás en los cielos,
bendita sea la trilogía Millennium para que el mundo se de cuenta de las injusticias sociales que aún hoy existen. Que lean tus libros para que se den cuenta de que hay mujeres que sufren desde Australia hasta Suecia, por culpa de personas malas, de hombres malos que hay muy bien descritos en tus libros, hombres que no amaban las mujeres.

Stieg Larsson que estás en los cielos,
en el año 1966 nací yo y en ese mismo año a la Harriet………., quizás ha sido una coincidencia que aún tengo tatuado en mis ojos, tu primer libro dentro de mis miradas ávidas de lectura.

Stieg Larsson que estás en los cielos,
me gusta tu estilo, aunque al principio me molestaban esos capítulos tan largos, me costaba entender que tu estructura no hubiera estado
domesticada y pulida por algún editor del tres al cuarto o un asesor de imagen que sólo vive del consumo. Pero después de una treintena de paginas te lo he agradecido eternamente, que bien que te alejaste de estereotipos Dan Brown. Lees y te das cuenta que tu estilo es salvaje, con un ritmo que no necesita ser tratado como un Best Seller, de capítulos cortitos como en el Código Da Vinci (que en su día leí, sí lo reconozco, yo también y me gustó en su día su estilo artificial) para los que les cuesta leer, aquellos capítulos cortos ordenados de una forma estudiada para que enganchen, no tenían muchas veces lógica. Tú Steig no necesitas hacer eso, cuando el lector entra en tu terreno se da cuenta rápido que está delante de un libro que no necesita artificios par ser leído. Perece escritura virgen, que no ha sido corregida ni alterada desde que salió de tu cabeza. Hay momentos que te das cuenta que no han sido tratados ni barnizados, como lector lo agradeces, madera virgen, como roble que deja pasar la humedad y luz precisa para la elaboración de un buen whisky. Se nota que disfrutas escribiendo y eso el lector lo nota y lo agradece.

Stieg Larsson que estás en los cielos,
que pena que aquí no exista un Millennium, como el que hay dentro de tu cabeza, dentro de un mundo real, quizás Expo esté bien de verdad.

Stieg Larsson que estás en los cielos
felicidades y gracias por tus libros.

REPETICIÓN

2008-12-28T00:57:00.001+01:00

Date la vuelta, sube por los alambres de mi suspiros
y cree en el afilado silencio loco del secreto escondido.
La contemplación de las arrugas me da confianza ciega
desde el mirador del cielo cargado de la ilusión sencilla
de poderte besar cuando el corazón exhausto me pesa.
La salvación es inspiración en lunas rellenas de caricias.
Es la noche de vidrio encerrada en las celdas cartujanas
como un libro con tapas de cemento que sólo una vez
en la vida puedes entrar y leer en la intimidad irracional
de esperarte dentro como un verso que regresa a tu lado.
La soledad de pensar me llena los huesos de tu presencia,
la ausencia perdida pesa demasiado encima de los anhelos
dormidos en el corazón lleno de dolor negro, sangre fría
que se perdió encima de los parpados arañados por la rabia
que empapaba cualquier atisbo de no poderte ver encima
del calendario con los pies desnudos subiendo por alambres
impregnados de un aire lleno de recuerdos ya olvidados
como fotos de color mustio de juventud ya pasada. Copas,
whiskys de madrugada, ruido matutino perdido en el sentido
estricto y aburrido de rimas concisas y precisas. Ahora te veo
desde la cordura de volver a vivir de nuevo encerrado
en la suerte del destino, vivir todavía imaginando.

Siempre cuando la pena parece congelarnos la ilusión
la felicidad nos entra por los pies dormidos haciéndonos
caminar sin miedo en la lejanía de la felicidad hecha verso.
El futuro doblado y ya conseguido en silencio es mi secreto.

LUZ DESORDENADA

2008-12-28T00:23:00.012+01:00

No he podido ordenar la luz porque hay un silencio que me impide abrir los ojos,
que me impide reír la caída inevitable del tiempo. Hay una pausa llena de miedo
que vibra en mi cabeza tras la rabiosa frecuencia de resonancia procedente de
tu boca llena de esperanza cada vez que tus palabras resbalan por mi oscura

y espesa memoria. Sólo necesito que me des la mano para no caerme en el aire
impregnado de ausencia, de bastarda obligación de escribir para sólo publicar,
necesito ordenar la luz para verte cada día de Invierno sentada delante del folio
arrugado que todo lo esconde, versos jamás escritos, silencio sin luz, la locura
infinita en el final de orden concreto de la vida desordenada en lineas curvas.

Hay un piedra que en su interior contiene la felicidad
pero está cubierta de nieve y seguro pasarás de largo.
La musa se alejará y el tiempo resignará la búsqueda
a la nada absoluta, la oscuridad ciega será suficiente
para cansarnos de escribir para perder nuestra alma.

VIUDO

2008-10-29T17:55:00.001+01:00

VIUDO

Estirado en la cama te espero,

hoy he caminado sin descanso,
llueve y empieza a hacer frío
ahora que el Otoño arrecia

estoy cansado.

Estirado en la cama te espero,

del cajero al super para gastar
la poca pensión que me pagan,
hoy he oído que el euribor baja

estoy harto

Estirado en la cama te espero

los niños gritan en el patio a las 10,
algunos fuman a escondidas
y otros descubren sus cuerpos

estoy ilusionado

Estirado en la cama te espero,

una mujer mayor fue atropellada
por un imbécil de coche tuneado,
creo que murió al lado del semáforo

estoy triste

Estirado en la cama te espero,

hay un vecino que cada noche
olvida para que sirve el botón
del volumen de su mando

estoy insomne

Estirado en la cama te espero,

es tarde y la cena se enfría
creo que hoy no vendrás
quizás mañana quien sabe.

estoy loco

Estirado en la cama te espero,

mañana iré a tu tumba
he comprado flores
para ti en el mercado.

estoy desesperado

Estirado en la cama te espero,

abro las sabanas, están heladas
me giro y no te encuentro, mañana
recogeré la mesa y volveré a seguir

estoy solo

Estirado en la cama te espero,

seguro que vendrías sino hubieras
muerto antes que yo,. Lo sé pero
hago como si no supiese nada

estoy desorientado

Estirado en la cama te espero,

el colchón se ha deformado
de un lado, en Navidades
compraré uno nuevo sin ti.

Estoy olvidando

Estirado en la cama te espero,

He visto un cuadro de Eric Fischl
y me ha gustado el instante atrapado
aunque ni hoy ni mañana tú no estarás.

Estoy perdido

Estirado en la cama te espero,

Pronto vendrán los nietos y se
repartirán nuestros recuerdos
guardados en cajas de cartón

Estoy escribiendo

Estirado en la cama te espero,

No lo olvides
tengo miedo
no reiré más.

Estoy leyendo

Estirado en la cama te espero

Un nuevo libro de poesía
que nada nuevo nos dice
aunque la crítica lo deja bien.

EL HILO

2008-06-09T18:42:00.005+02:00

EL HILO

El hilo musical

En la oscura noche, allí donde el cenit
era un suspiro azul, oí una tenue voz.
El límite de miradas ahogadas en el fin,
el mar furioso me mojaba de esperanza,
jamás te perdí, había un hilo invisible
que me unía a tu recuerdo hecho verso,
advertí la felicidad de poderte oír, amar.

Hoy sé que la luz esconde la noche
y que en el instante de un pensamiento
he quedado atrapado por caricias de seda
de ninfas perdidas en la oscura noche,
en las entrañas de Venus, el mar azul.

He suicidado la perpetua obligación
de vivir de espaldas a la imaginación.

Pasado el tiempo la experiencia,
mi vida, toda una espera maldita
cogí siete versos el ocho de Junio
y me deslicé en la noche más oscura
buscando las caricias más perdidas
en el mar más salvaje y embravecido
esperando encontrar el hilo que nos unía.

SENTADO ESPERO

2008-06-09T18:42:00.004+02:00

SENTADO ESPERO

Sentado te espero, que el sol apuñale la noche,
he caminado solo entre burbujas leyendo versos,
quiero pensar que la paz es tu dulce garganta
vibrando encima de la rocas del alto acantilado.

He tomado cinco versos y tres relatos
para no dormirme mientras te espero
sentado en el filo de mi imaginación,
quiero estar sobrio para decirte
que te quiero, que eres el poema
escondido que siempre he buscado.
Nunca lo encontré, tú lo sabes.
Hasta que hoy, ayer por la noche,
me acariciaste y me dijiste adiós.

Cada mañana te espero sentado
en el sinuoso borde del abismo
antes de saltar para sólo vivir.

El tiempo pasa y la fe se me apaga,
te espero sentado para soñar juntos,
el sol me ciega,puñales, mañana volveré,
se me acabo el poema que pensaba.....

Every morning I hope you sit in the edge
of the abyss before jumping to just live.

Ogni mattina mi auguro si sta seduti in avvolgimento
bordo del baratro prima di saltare a vivere solo.

Κάθε πρωί Ελπίζω να καθίσει στην άκρη το κλείσιμο
του γκρεμού λίγο πριν από άλματα για να ζήσουν.

ALMAS DEL GANGES

2008-06-09T18:41:00.004+02:00

ALMAS DEL GANGES

Me he dormido cantando letras
de canciones perdidas en nubes
de polvo amargo, burbujas de cacao.
He esperado tanto tu suave mirada.

Que nadie sabe cuantos suspiros
he escondido en dibujos llenos
de elefantes bailando en el silencio
de la ceniza flotando en círculos,
la serpiente que se come la cola
del principio con el fin, es difícil
creer que quizás todo sea un sueño,
que el día es de la noche llena de luz
que la vida existe por la muerte,
el dolor son besos imposibles,
es difícil, muy difícil, sin duda.

Nenúfares como versos sin leer
se cierran en recuerdos flotando
en el Ganges. Lágrimas y letras
perdidas en la memoria de quien
siempre has querido hasta el final,
ahora son dulces sonrisas repletas
de chocolate negro encima de la piel
seca de elefantes bailando en las cimas
heladas del Everest, poemas de ceniza.

Suspiros y risas, virutas de paz
bajo el dulce Ganges dormido

El olvido dormido duele menos.
Dormir cantando en el recuerdo
de caricias pasadas, la paz eterna
de nuestras almas bailando en dibujos
llenos de círculos de seda, de ceniza,
de chocolate negro, de caricias.

Dormir fuerte, dormir cantando.

RECORD

2008-06-09T18:41:00.002+02:00

RECORD

He escrit un vers i m'he caigut al final
quan he posat el punt i final, no sabia
on era, perquè darrere d'aquell punt
moria una part de mi que mai tornaria
a sentir davant del mateix temps.
En el neguit immens de la soledat
hi trobo rialles de la infantessa,
totes plenes de pols que només
jo conec des de que era un nen,
llibres plens de poemes farcits
de perdudes fulles seques i escrites
per ma mare quan jo era un nen.
Cada fulla acabava amb un punt.
El final i l'inici tot junt, els llibres
passadissos cap a la màgia de viure
sense temps ni espai al cap.

Records, imaginació, poesia.
Punts finals penjats del cel,
la memoria mai peruda.

FADES / HADAS

2008-06-09T18:40:00.001+02:00

FADES

El remoreig del mar m'empenya cap
melodies de fades dormides en els
meus ulls, la foscúria s'endinsa
en el meu pit, només la teva carícia,
com mirades curioses que rellisquen
sobre lletres escrites des del silenci,
il·luminen ara el meu temps d'espera.
La teva ma sobre la meva pell bruta
és l'única esperança que em queda.
Tornar a obrir llibres de poemes
i tornar a llegir davant el mar
ple de melodies i fades dormides.

HADAS

El murmullo del mar me empuja hacia
melodías de hadas dormidas en mis ojos,
la oscuridad se inserta en mi seco pecho,
tan sólo tu caricia, como miradas curiosas
que resbalan sobre letras escritas desde
el silencio, iluminan ahora mi espera.
Tu suave mano sobre mi sucia piel
es la única esperanza que me queda.
Volver a abrir libros de poemas
y volver a leer delante del mar
lleno de melodías y hadas dormidas.

INEDITO

2008-06-09T18:39:00.002+02:00

Nadie sabe lo que me mueve a escribir,
pero es tan importante para mí que a veces
pienso si quemar todo y reunirme con todos
los poemas que tiré por la ventana. Hoy creo
que lo mejor de mí lo he perdido para siempre.

Seguiré perdiéndome entre
la dulce realidad de escribir,
Carlos Ruiz Zafón , el maestro
del increíble cementerio de libros,
me sirve hoy de excusa perfecta
para seguir soñando leyendo
el recién editado juego del ángel.
Mientras acabo el libro inédito
de poemas de Jean Sapeau.

En els secs llavis dels avis
hi son els versos mes savis.

TOROS

2008-06-09T18:08:00.002+02:00

Las plazas de toros son soles aplastados sin relieve,
caros Blue-rays rallados por la sangre de piratas-toreros
sin derechos de autor que llenan de iracunda vanidad
a quienes alimentan la locura, plazas llenas de espadas.

Hay quienes no vacilan en matar tras las fiestas de luces,
asesinar tras los siniestros augurios esquizofrénicos
de tardes con soles caídos en ruedos de obscena violencia.
Culturas turbadas en momentos de macizo de dolor.

Percibimos sufrimiento, castigo y mortificación sin medida
como excusa para reír delante del espejo, del súbito engaño
a una ofuscación reclamada sin ningún tipo de vergüenza.
Seremos desgraciados eternamente por confundir la tortura
con el respeto, con la caricia, con la concordia, con la risa.
Somos envenenadamente pedantes sin rectificación posible.

La humildad de ser inteligentes, la olvidamos entre capotes,
verónicas, medias verónicas, puntillas. faroles y estocadas.
Nos escondemos del miedo sin remedio matando a los hijos
de Pesifae, sin saber que quizás fuesen los hermanos de Creta .
Los minotauros deben correr entre piedras dentro de nuestra
imaginación lejos de la presencia del rey Minos en Grecia.

El ruedo suda procesiones obscenas que transcurren entre
compases de pasodobles y redobles de condenados tambores
ignorando el lamento de toros con miradas de vidrio quebrado.
Los ojos rojos llenos de rabia piden clemencia a nuestra alma.

La honestidad dormita mancillada entre los corazones de quienes
sólo procesan tormento olvidándose de la obligación de no matar
delante de un entregado público borracho de vino y pasodobles
que calla el dolor de quienes vinieron al mundo sólo a vivir.

Las tragedias nacionales alimentan tanta impotencia presente
en la conciencia de aquellos que tienen buitres negros suicidados
en sus miradas pesadas y humilladas en festejos de puñales.
Están podridos y colmados de inmundicia, su fétido hedor
hecho voluntad, la cobardía como un olor que invade todo.

El lamento y las lágrimas del toro son gotas de sangre,
que pesan demasiado en cabezas llenas de pura ausencia
y se tatúan en la arena amarilla atravesando el sol vencido
como pesadas canicas de plomo incandescente caídas desde
el cielo colapsando el núcleo del “ deus sol invictus, Helios”

La humanidad calcinada por una luz sin volumen nos
encadena a un sol humillado como un Blue-ray rallado.
La pena será luz vaporizada en densa ceniza eterna.

Gotas de dura vergüenza, gotas de sangre que traspasan
nuestra cordura como si fuesen un frágil colchón de látex
relleno de lágrimas calientes que fermentan nuestro pecho.

Nubes cargadas de golpes con escondidos besos encendidos,
caricias lascivas por doquier en un mundo hueco y estridente,
canículas sin sentido. Ósculos ignorados y descuidados
en un suspiro como una vida sin pretexto para seguir.
Instantes perdidos en idiotas ratos de tedio y exterminio.

En el ruedo a lo lejos veremos sobre una roca al astado
que permaneció sentado como un pobre diablo cornudo
del que se mofan y burlan de heridas de espalda mojada.
Entre estertores la furia se respira en rabia encendida,
dolor por cada banderilla clavada en su negro lomo,
latigazos que le obligan a bajar el cuello, la cabeza
roza el suelo llena de vergüenza por aún vivir
delante de tanto cruel verdugo sin ninguna piedad.
Golpea con el hocico el suelo con un gemido mudo
ahogado por tanto tormento soportado en su fiesta.

Muere de una pérfida y afilada estocada,
abandonando su cadáver ángeles negros
que nos condenan a la miseria más eterna.

ESPERO, TE QUIERO

2008-05-06T16:03:00.000+02:00

ESPERO Y DESESPERO.

Espero que la noche caiga para empaparme de ti,
espero que la suavidad sea conocer tus manos
espero que la bola de mi inspiración caiga rápido
espero que la nieve sea dulce como tus labios
espero que al final del camino sólo haya caricias.

Espero sentado en mi cama dormir fuerte,
espero tener la suerte del ídolo del cómic
espero beber el licor de tu mirada traspuesta
espero soñar en un mundo de versos de vidrio
espero una voz tras una melodía de hadas de sal.

Escribo por detrás de los sucios dientes y me desespero,
me levanto, miro al cielo fundido, no te veo, me desespero
el cenit de luz cobarde muestra mis limites, me desespero
cuantos puñados de tierra sobre ojos son duro desespero
en mis venas, me ahogo sin el suero de tus besos, te quiero.

Espero y desespero.

Mojarme de tu mansedumbre
la infusión de tus labios rojos
me tranquiliza y adormece
mi furia entre saliva urdida
en el silencio de la sal negra,
demasiados sueños sin suerte
jamás despertarás en la tierra
que piso ahogado esperándote.

Espero y me desespero.

Te quiero.
Un beso.
Seda dormida.
Me muero.
Un verso.
Tinta perdida.

LILITH

2007-12-09T18:40:00.004+01:00

Mientras Víctor caminaba solo una sombra incandescente le gimió al oído que el amor todavía era posible. El tiempo valía demasiado para perderlo en un beso dentro una nube llena de golpes.
Subió rápido a su habitación, donde se escondía del mundo y se puso a escribir sin descanso. Destruyó tantos versos que sentía vergüenza. En un armario guardaba sus poesías. Era el disco duro de su imaginación. Aquella noche pensó que sería su último sueño y encontraría a Lilith con una copa de ginebra en la mano y enebro entre sus dientes, purificándose el alma antes de amarlo. Víctor pensaba que los versos de felicidad eran chocolate negro que se podía morder y comer. Pero cuando estaba a punto de morder y comer a Lilith, sonó el despertador. Debía de encontrarla antes de que se borrase de sus sueños. Anduvo hasta que entró al café donde estaba ella con una copa de ginebra en la mano. Se amaron hasta morir sin poderle dar los poemas del armario. Su final fue un beso dentro de una nube llena de golpes. En Navidad, un vecino encontró a Víctor muerto delante del armario vacío.
Lilith se había llevado todos los poemas.

Versión reducida:

SENSE TU

2007-11-22T20:08:00.017+01:00

SENSE TU

No puc sentir el brollar del teu cor sense paraules d'amor a la foscor
de nit plena i espesa de fantasies, el remoreig dels teus llavis molsuts
farcits de petons, òsculs enlluernadors, com espurnes que rellisquen
del cel ple d'estels, la nit que els cavalls van aprendre a plorar.
Mai oblidaré quan vas marxar entre badomies i sorolls mullats.
Vull tornar a sentir les teves mans emmotllurant el meu cor ressec,
cavalcant en el meu cos, desig mut, la teva llengua, amor meu.
Un sospir en baixada, el goig de cavalls oblidats en somnis daurats,
el bategar del teu cor ple d'il·lusió, esperança de trencar la nit amb mi.

No puc sentir el brollar del teu cor sense paraules d'amor a la foscor...
sense tu

SIN TI

No puedo sentir el temblor de tu corazón sin palabras de amor en la oscuridad
de la noche llena y macerada de fantasías, el susurro de tus labios carnosos
rellenos de besos, ósculos brillantes, destellos que resbalan del cielo
llena de estrellas en la noche que los caballos aprendieron a llorar.
Nunca olvidaré cuándo te marchaste entre mentiras y ruidos mojados.
Quiero volver a sentir tus manos moldeando mi corazón reseco,
cabalgando en mi cuerpo, deseo mudo, tu lengua ciega, amor mío.
Un suspiro en bajada, el gozo de caballos olvidados en sueños dorados,
el latir de tu corazón lleno de ilusión, la esperanza de romper la noche
conmigo.

No puedo sentir el temblor de tu corazón sin palabras de amor en la osciridad

CASUALIDAD / CASUALITAT

2007-11-15T19:56:00.002+01:00

CASUALIDAD

La vida transcurre en albedríos infinitos, escondidos
tras reflejos de vergüenza mas allá de la realidad
jardines de flores negras con aromas de ansiedad.
La casualidad se niega a conocer su existencia
llena de combinaciones aleatorias y descascarilladas,
tu deseo, tu tiempo, tu vida colmada de amor y odio.
Aire, agua, tierra y fuego, todo se mezcla sólo para ti,
como la vainilla amarilla en un helado de chocolate
desecho en tu cabeza, en tu boca, tu espeso deseo,
tu vida pintada y cantada desde nubes de gritos y risas.
Una casualidad embadurnada de amor y odio
moldea tu tiempo, como el deseo de mármol griego
esculpido en piedras blancas de la isla de Paros.
Sin caricias no existiría la miserable grosería
del desprecio tras haber besado unos labios.
Amor y odio combinación y disociación de todo
lo que nos rodea, nos moja y nos quema sin más
como dulces amargos dentro de tu sinuosa boca,
tu cabeza llena de pájaros, fantasías y realidades,
tu mundo, mi mundo , nuestro suspiro eterno.

Sin amor nada existirá,
sin odio todo perecería.
Los minotauros solo existen
dentro de tu cabeza, Pasifae
aún ama a Minos en Creta.
La vida es una casualidad,
la entropía cósmica sin fin.
La casualidad de vivir.

©

CASUALITAT

La vida transcorre en albirs infinits, amagats
rere reflexos de vergonya mes enllà de la realitat,
jardins de flors negres amb aromes d'ansietat.
La casualitat es nega a conèixer la seva existència
plena de combinacions aleatòries i espellofades,
el teu desig, el teu temps, la teva vida plena d'amor i odi.
Aire, aigua, terra i foc, tot és barreja només per a tu,
com la vainilla groga en un gelat de xocolata,
desfet al teu cap, a la teva boca, el teu espès desig,
la teva vida pintada i cantada des de núvols de crits i riures.
Una casualitat empastifada d'amor i odi
emmotllura el teu temps, com el desig de marbre grec
esculpit en pedres blanques de l'illa grega de Paros.
Sense carícies no existiria la miserable grolleria
del menyspreu després d'haver petonejat
uns llavis gruixuts plens de desig.
Amor i odi combinació i dissociació de tot el que ens envolta,
ens mulla i ens crema sense més ni més com a dolços amargs
dins de la teva sinuosa boca, el teu cap ple d'ocells,
fantasies i realitats, el teu món, el meu món,
el nostre sospir etern.

Sense amor res no existirà, sense odi tot moriria.
Els minotaures només existeixen dins del teu cap,
Pasifae encara estima Minos a la illa grega de Creta.
La vida és una casualitat,
l'entropia còsmica sense fi.
La casualitat de viure.
©

NAVIDAD VANIDAD

2007-11-11T00:20:00.001+01:00

NAVIDAD VANIDAD

FELIZ NAVIDAD
FELIZ VANIDAD

Feliz Navidad, feliz Vanidad,
cuando comes tu pavo tostado
con salsa de almendras picadas.

Feliz Navidad, feliz Vanidad,
cuando tu hogar está caliente,
cuando las bolas de color púrpura
adornan tu árbol artificial de navidad,
cuando sólo suenan villancicos,
cuando tus hijos te gritan y te dicen:
"no papa, no quiero, hazlo tú, olvídame".

A pesar de todo sigue siendo Navidad.
A pesar de todo sigues siendo Vanidad.

La navidad no es felicidad para el mendigo
junto a la puerta de esta aparente casa caliente,
ni para el recluso sidoso, ni para el soldado de Irak
ni para los niños que mueren de hambre cada día,
niños vacíos de vanidad olvidados en Palestina.

Niños que desean como regalo tu plato caliente,
tu pavo tostado con salsa de almendras picadas.
Mendigos que molestan con sus verdades.
Reclusos que ya no les importa ser portadores.
Soldados olvidados por sus dirigentes.

Recuerda que hay niños que no saben reír,
mendigos que sufren siempre el olvido,
reclusos indiferentes a tu mirada,
soldados inocentes perdidos en la traición.
Y nadie les felicita en su fría navidad,
llena de rabia y esperanza de ser felices.

Feliz Navidad, feliz Vanidad.

©

LA FELICIDAD DEL POETA

2007-10-29T23:36:00.003+01:00

LA FELICIDAD DEL POETA, HOMENAJE A REINER MARIA RILKE

Sólo lo que ves existe, tus miradas y tu suspiros,
el resto son bocas que devoran sin vergüenza
la impaciencia inocente de vivir con esperanza.
Lo que hay lejos, lo aceptamos por diminuto
pero el miedo nos aplasta en miseria cotidiana.
Es inmensamente grande como para poder escapar.
Los reflejos en el espejo de tu casa nos lo recuerdan.
Aprendemos la resignación de lo que no conocemos.
Nuestra autentica y única felicidad reverbera sin fin.
¿Quién nos da esta pauta de miedo? ¿Quién? ¡Quién!
Sin duda desde la reseca muerte, se ve todo diferente,
desde fuera el viento sopla demasiado fuerte para estar
sólo cuando venga la noche con hambre de venganza.
Quizás el noveno anillo del infierno sea el dulce paraíso.
Por eso necesitamos amar a alguien , amar para no ver
quizás más allá de lo necesario, ser feliz en la ignorancia.
Sólo lo que vemos existe, vuestras perdidas miradas,
vuestros suspiros llenos de lasciva confidencia velada.
Sólo los iluminados artistas son los que ven y advierten
la auténtica y peligrosa felicidad, la locura encendida.
Todos anhelamos sentir y a nadie conseguimos entender
entre tanta demencia encendida bajo nuestro beneplácito.

Nosotros solo vemos futuro, tiempo imposible
suspiros y miradas infinitas demasiado lejos
para poderlas entender en tan poco tiempo.
La estúpida ignorancia ha separado la felicidad,
de nuestros deseos más humanos, almas duras.
Se enterraron tantos versos imposibles de amor
que se necesita un tiempo lleno de íntimo contacto,
para tener la suficiente confianza para ser felices.
La fina camisa de seda de la cotidianidad se romperá
con la realidad de intentar ser feliz sin creértelo.
La realidad paralela tapará el sol y será noche eterna.
La muerte no es el final de la vida, sino el umbral
del jardín de los sentidos, nuestra imaginación,
besos llenos de caricias dormidas en gemidos.

En las criptas de la desidia, la tumbas mundanas
de la prosa jamás encontrarás dulces murciélagos
con alas de porcelana, sino rabiosos murciélagos
negros con hambre de conocer tantos deseos
como besos perdidos, macerados en el olvido.

Siempre habrá injusticias tras las rejas, no puedes hacer nada,
estás en un mundo esférico y no puedes salir del circulo nunca,
la felicidad está fuera y lejos, casi olvidada en versos de Rilke.
La belleza no es sino el comienzo de lo terrible, de lo quebrado,
de lo que podemos aún soportar sin suspiros de éter ardiente,
por eso la admiramos tanto, lo ideal, la alegría de poder vivir.

La auténtica paz se desdeña el destruirnos. Porque la belleza
es absoluta, es perfecta, es la entropía cósmica, infinito deseo,
el tiempo pesa demasiado como para moldearlo en arte humano,
en círculos, en periodos de angustia, caramelos de miedo ácido.
Sólo el arte que tú, Rilke, concebiste nos puede salvar sin más
de morir ahogados en la auténtica desesperación del fin redentor.
La muerte es la entrada al paraíso del tiempo, el reino de Hades,
la entropía de del verdadero amor, suspiros de miradas insaciables.

¿Aún no lo sabes? Olvida todo y lanza desde tus brazos cansados
el vació hacia los espacios que respiramos. Eliminarás la soledad.

La vida es una afortunada distracción, una dicha eterna,
una divina combinación, casualidad maciza rellena de arte.
El silencio es eterno, es el incesante mensaje del infinito
en forma de equilibrio constante, y nos inquieta tanto,
que nos llena de miedo de no saber lo que hay fuera.
Somos seres sumamente desequilibrados.

Los que mueren ya no nos necesitan.
Nosotros jamás tendremos ni solo día.
de puro espacio hacia adelante,
para que las flores se abran sin fin,
en cambio ellos los muertos si (Rilke).
Cada día y cada noche podrá besar
para siempre tus labios mientras
lees sus versos de libros casi olvidados,
haciendo tu miedo un poco más dulce.

El sentido de escribir.

2007-10-20T00:30:00.001+02:00

EL SENTIDO DE ESCRIBIR

Desde que atiendes a tu inspiración en forma de pensamientos hasta que lo moldeas en versos dentro de tu cabeza, se produce todo un estallido demoledor que te atrae y te repele al mismo tiempo. Este proceso puede durar minutos, horas, dias o años, incluso puede ser que nunca completes el proceso.
Esa idea que tenías entre los pliegues de tu cerebro y consigues transformar en palabras a veces te traiciona de forma ordinaria sin ningún protocolo de aviso interno, y te conviertes en un esclavo de la gramática de la lengua que utilizas, y lees y re-lees, escribes y re-escribes, rectificas y borras y así toda una espiral que en su ojo concéntrico te revienta, te viola sin poder expresar lo que quieres.
Pero después de que la sangre derramada en el charco que pisas te inunde los sentidos no merecerá la pena sufrir, te das cuenta que no es necesario sobrecogerse a los limites impuestos. Siempre es más importante el significado que no el significante, el contenido que no el continente.
Y dirán que tu poesía no tiene musicalidad, que no tiene ritmo, que carece de sentido...etc., y tú cerrarás los ojos, apretaras los puños y afilarás tus versos aún más para cortar la vergüenza de la gente que te juzga sin conocerte, que te pone etiquetas, que te clasifica, incluso que interpreta tus versos para decir lo que ellos creen que quieres decir, cuando tú desde tu conciencia literaria jamás quisiste hacer. Habrá poemas que te masticarán hasta las entrañas, cuando tú un día te des cuenta que la poesía ha vertebrado tu vida, y que has conseguido hacer poesías a tu voluntad sin que estés confesando y justificando en cada versos lo que haces y escribes. Sólo creas una fantasía entre letras y versos que desaparece en el momento que cierras tu libreta de poemas. Qué acaso no la hacen otros artistas, los poetas no necesitamos presentarnos a cada persona que nos podría leer, no hay que examinarse cada día, eso fueron fiebres de la juventud ya pasadas.
Y llegas a pensar si merece la pena soportar tantos comentarios incomprendidos y te planteas dejar de escribir, pero entonces te das cuenta que eres capaz de hacer lo que siempre quisiste escribir para ser feliz , nada más, escribir a tu antojo. Y sigues escribiendo y escribiendo y te sientes afortunado de poder hacerlo aunque nadie te lea. Eres feliz porque haces lo que quieres, el problema se plantea cuando pretendes vivir de ello, eso ya es más grave.
Hay un peligro latente y constante cuando en momentos de ofuscación creativa decidas suicidarte literariamente y lo hagas convencido de que ellos tenían razón. Pero no hay nada más triste que suicidarse y seguir viviendo, porque seguirás escribiendo como un esclavo, como queriendo justificarte ante el mundo.
Y pasará el tiempo y crecerás y te reirás de tus crisis, te darás cuenta de lo difícil que es escribir un libro y entonces entenderás que nadie, nadie, nadie tiene derecho a perturbar tu creación aunque no vivas de ello y tan solo sea para que compres más libretas, más papel, más portátiles o más discos duros, que más da.
Tú serás feliz porque tendrás la imagninación suficiente para salir de la infección de vivir.
Sólo hay unos pocos que pueden vivir de esto al resto que nos dejen en paz y nos dejen escribir como queramos por favor, que nos dejen con nuestras fantasias y nuestra imaginacion.

Por

2007-10-16T12:24:00.000+02:00

Por

Confesió

Sóc obstinat i a vegades refiat.
Sóc com una gota perpetua de plom fos
sobre un bloc de gel impol·lut i net
sóc tenaç i constant que mica en mica
intento donar forma a la meva imaginació.
"Pim-pam, tiqui-taca, top-top", ara si,
ara no.
No se si vull lectors o tan sols morir-me
per sempre en el silenci del bloc de gel
tota la meva vida, tota, tot el temps.
No se si faig bé, crec que no,
tinc vergonya dels meus versos,
No!,No!, és que tinc por de que em
coneguin per dins, molt endins amic.

POesia

2007-10-11T11:58:00.002+02:00

POesia

Creo que la verdadera poesia está en la segunda realidad, la realidad paralela. En todo aquello que escribimos o creamos y nos damos cuenta un día que esto ya había sido escrito por alguien antes de nosotros, y nos remontamos en el tiempo hasta que nos damos cuenta de que el plagio existe desde la antigüedad, entonces enloquecemos porque todo lo que ya hemos escrito no sirve de nada, sólo para hacer nuestro YO más vanidoso y egoista.
Y un día piensas que todo lo que haces no sirve de nada, porque ya hubo alguien que lo había escrito, pero albergas la esperanza que tu versión es la más llena de razón y la más completa. Y enloqueces sin remedio porque estás en un circulo sin salida, siempre hubo alguien que ya lo había creado, incluso antes de que existiesen las personas, el absoluto universo, el mundo que no conocemos, la verdadera realidad, pangea.
La realidad paralela.

Sólo obtenemos consuelo en la poesia, por eso es absolutamente necesaria ¿no?

Frelises

W. B. YEATS

2007-10-11T11:56:00.002+02:00

En memoria de W. B. Yeats

Que importancia tiene toda la poesia y los poetas, especialmente Yeats.
Quizas buscando en sus versos encuentre más de lo que te esperas. Y entonces entenderas posiblemente muchos de tus límites, alli donde la carencia inunda tu conocimiento. Es tan bueno conocer los limites de cada uno como vivir en paz.

Lee este fragmento del poema de W. H. Auden del libro 27 poemas, y reflexiona.

Follow, poet follow right
to the bottom of the night,
with your unconstraining voice
strill persuade us to rejoice;

Sigue, poeta, la via
que te lleva al fondo de la noche
y con la voz aliviadora
liberanos de la angustia

Segueix, poeta, la via
que et porta al fons de la nit,
i amb la veu alleujadora
allibera'ns del neguit

SOLO

2007-10-11T11:56:00.001+02:00

SOLO

Cuando a oscuras me quedo solo
ante el espejo negro de mi silencio,
la noche más ciega, cae deslizandome
en la deseperación de tu alucinación,
seda negra dentro una gota de oro
perdido en la angustia de escribir
para nada, para nada, para nada.

La aparencia
repleta de
sangre.

La razon
llena de
ausencia.

Mirar y no encontrarte.

S PLATH

2007-10-11T11:55:00.003+02:00

S. PLATH

Hubo quien un dia tiró por la ventana toda su fuerzas para seguir amando a quien queria, y se refugio en su pasado de infancia siniestra y se dio cuenta que no habia nadie de encendida conciencia que abriese sus brazos para acariciar su suave cara.En su mundo de ceniza blanca, se refugio sin esperanzas de que el frio de hielo negro la respetase. Su imaginación voló por el humo perdido de la deseeperacion.
Cogio su silencio y como un arpegio entre sus venas escribio entre lágrimas: SOLO QUISE SER FELIZ Y NADA MÁS.
Y como una plegaria angelical el puto despertador sonó y se dio cuenta que debia marchar su amante antes de que viniesen sus amigos a comer. Los amigos que en realidad no tenia porque estaba sola sin fuerzas de nada, pero la apariencia desoladora de la felicidad la prostituyo en un tiempo vacio y sin sentido.
Estaba sola aunque rodeada de gente que no la oia.
SYLVIA PLATH salio entre sus versos y se escondio para siempre entre sus escritos. Jamás volvio.

THANATOS

2007-10-11T11:55:00.002+02:00

THANATOS

Del silencio nace la auténtica verdad
la que buscamos durante toda la vida,
en el amor más dificil y adverso.
Y desesperadamente la encontramos
cuando entramos en el reino de Hades,
la dama de daga negra nos saluda
y nosostros reimos desde la realidad
queriendo ser felices sin remedio.

ESCONDIDA FELICIDAD

2007-10-11T11:54:00.001+02:00

ESCONDIDA FELICIDAD

La felicidad es tu voz en la fria oscuridad
como un fino filamento de oro dentro
de mi cabeza. Un sonido infinito y eterno
que jamás desaparecerá, nunca cesará
siempre oiré, te quiero, tu voz, tú.

Polifemo

2007-10-11T11:53:00.002+02:00

POLIFEMO

En el silencio hay un frio aterrador
que nos sumerge en un mundo
inhóspito y lleno de miedos.
Un monstruo nos espera,
Polifemo tiene hambre.
La poesia es la salvación
lo único que nos salvará
de esta virulenta infección
que vivimos sin remedio.

GRITO

2007-10-11T11:53:00.001+02:00

GRITO

En la espesa noche
cuando las putas se levantan
y las vírgenes se duermen,
grito en la oscuridad
como un lamento.

Un grito como una cuerda
de cobre sucio del perdido
mástil, mi olvidada guitarra.

Un grito cada vez más tenso,
un grito que se romperá
por quienes viven en silencio
en la realidad paralela
intenten afinar nuestras
cómodas y agradables vidas
La materia obscura,
la entropia cósmica.
Los pobres aún no tienen
nada que poder comer,
viven en silencio a oscuras
mientras en la iluminada
escena política sólo hay
quienes piensan en comer.

Grito y grito.

La cuerda se romperá y será
un látigo en los cerebros
de quienes nos gobiernan.

La afinación no es posible.

Grito y sigo gritando.

Esto lo he escrito mientras me cocinaba una judías verdes para comer. Y mientras hervían no he podido evitar escribir esto. Esa agua hirviendo era demasiado sugerente como para no hacer nada. Tengo prisa, no lo voy a volver a leer ni lo voy a corregir. Es una inspiración, inútil como casi todas. en fin debo de ir al trabajo sino no podré cocinar más judías verdes.

CUANDO MUERA

2007-10-11T11:52:00.002+02:00

CUANDO MUERA

Cuando muera dejad mi libreta de poesías abierta
para que cuando venga la noche arranque uno a uno
todos los poemas escritos sin dejar ninguno con tinta.
Que el frío de la noche borre cada uno de mis versos,
cada uno de mis deseos encendidos en el silencio.
Que el dolor sea arrancado con vuestra sonrisas,
que fluya la felicidad entre los que aún podeis vivir
sin saber que la felicidad está dentro de las piedras.
Un peligro nos atraerá como caricia de seda negra.
Saberlo será la autentica paz, la más espesa locura,
el final del tiempo, mis poemas, mi imaginación
esparcida, polvo de ceniza naranja efervescente
en la fría oscuridad de la noche en que solo moriré.
Mis poemas, mi olvido hecho realidad.
Ningún verso publicado, mi silencio.
Mi libreta será una piedra en el fondo
del mar embravecido.

Mi paz.

Dormir para siempre.

©

PARAISO

2007-10-11T11:51:00.000+02:00

PARADIS / PARAISO

PARADÍS

Vaig sortir als carrers de la meva Barcelona
i em vaig embafar d'aire, de pura realitat,
una ombra incandescent em gemegava
a la meva oïda de vidre humit que l'amor
es encara possible, que el temps val massa
per perdre'l com un peto dins un núvol
ple de cops foscos i a sobre no saber res.
El paradís son el meus carrers,
sentir el munyir de tantes mirades
com goig mai perdut, el teus ulls,
carícies en cantonades de l'eixample.

El meu paradís.

PARAÍSO

Pisé las calles de mi Barcelona
y me saturé de aire, de pura realidad,
una sombra incandescente me gemía
al oído de vidrio húmedo que el amor
todavía es posible, que el tiempo vale
demasiado por perderlo como un beso
dentro una nube llena de golpes oscuros
y encima no saber nada, no saber nada.
El paraíso son mis calles, sentir
la presencia de tantas miradas
destilando deseo nunca perdido,
tus ojos, caricias en esquinas
la ilusión de mi barrio.

Mi paraíso.

®

ACCIDENTE Y COMA

2007-10-11T11:49:00.000+02:00

ACCIDENTE Y COMA

PARA ROSA

Tengo la cabeza llena de cristales
diminutos, incandescentes deseos
que me seccionan los pensamientos
en hemorragias de imaginación.
Nunca las podré contener. Cientos
de versos embelesados en sales
cristalizadas dentro de mi razón
transformando mi locura en versos.

La sangre de las heridas
en mi cerebro son el dolor
hecho poema salvaje.

Poemas llenos de esperanza,
la antesala de la felicidad,
el sufrimiento hecho placer,
la autentica locura,
mi imaginación.

Cristales rotos
en mi cabeza,
sal mojada hecha
verso de sangre.

®

Oigo todo

2007-07-31T23:24:00.000+02:00

BON NADAL

2006-12-19T22:04:00.000+01:00

BON NADAL

Intermitents desitjos de Nadal
que ara s’encenen i ara s’apaguen
com si fossin rialles
com si fossin llàgrimes
com si fossin senyals digtals
totes plenes d’uns i ceros,
que ara són bones
i desprès dolentes,
que ara són blanques,
i desprès són negres,
que ara són records
i desprès oblit.

Desitjos amagats en silenci
son la tristor i l’alegria
com una melancolia de plom.

És la vida un sospir
una carícia de nadal
un instant, un desig.
Nomès un instant
dins del temps.

Tenim sort any rera any
de poder veure i entendre
els intermitents desitjos de Nadal

Hem d’aprofitar les intermitències
per ser feliços ni que sigui un moment.

Bon Nadal, pels que hi són i els que no hi són.

Mujer iraqui

2006-05-03T20:13:00.000+02:00

MUJER IRAQUI

Regálame alguna sorpresa,
acaricia mi mirada
con tus manos de seda azul,
cierra los ojos y vuela
toca la luna
cada vez que pienses
mas allá de libertad.
Por Alá sueña todo lo que tú quieras
Regálame alguna sorpresa
que si no la vida pesa
demasiado para vivir
sin la alegría de tu mirada,
para seguir sin ninguna esperanza.
Regálame alguna sorpresa
aunque cierres los ojos
y no veas la luna,
tapada por las bombas.
Regalame una sorpresa
que yo te bañare en besos
de amapolas rojas cerca de Basora
bajo el manto de bombas
que caerá desde el infierno de la codicia.
No temas (o sueña) porque estoy seguro
que si Ala existe hará de una sola de las bombas
que caiga tu propia libertad, tu felicidad,
sin que llegue a explotar,
y convertirá tu tierra desde el Kurdistan
hasta Kuwait en un vergel de azul terciopelo,
azul esperanza del mar que no tenéis
pero que os inunda de solidaridad y paz.
azul como la luz de luna que brilla en Bagdad,
Haré de mi existencia
el único objetivo tu paz.
Regálame aunque sea una sonrisa antes de morir.

RIP GINA

2006-03-29T07:37:00.001+02:00

Era 10 de Marzo cuando fue mi aniversario, hacía veinte años que tenía veinte años como decía Serrat, y fue entonces cuando noté que mi felicidad estaba manchada de melancolía. He sido feliz sin duda por todo lo vivido, lo que me genera hoy una gran ilusión de seguir adelante junto a Felisa y Ana y vivir momentos aún muy buenos.
Ese mismo día en Manso Pelegrí nacía la generación Z , Zipi y Zape, dos hembras Schnauzer. Irónicas casualidades de la vida.
Mientras en Barcelona mi Schnauzer mediano Gina estaba muy enferma
estaba casi en los brazos de Morfeo.
Solo tres días después, un fatídico 13 de Marzo y después de todas las más frescas ilusiones, cayó desde el cielo un manto de plomo negro en mi vida. Mi única, inolvidable y fiel Gina, murió a las 20.15 de la tarde en la clínica del Dr. Tabernero (quien nos ayudo a resolver el anatema). Fue una tarde dilatadísima en el tiempo, fue triste, fue fría y sobre todo fue oscura como su brillante pelo negro, que tanto había cepillado (“striping y triming”). Ella, Gina, no era consciente de que una oscuridad permanente y pentotal iba a ser su último suspiro en vida, fue como una caricia salvadora a su tormento, su continuo dolor. Ella aún continua feliz en su ultimo sueño. Fue salvada de una cruel dinastasia. Aquella tarde oscura fue la dilapidación de su tiempo, su presencia, sus ladridos, su fiel compañía .Tanto Elisa como yo no quisimos dilatar más en el tiempo su dolor por nuestro egoísmo.
Así que nuestra decisión por la eutanasia fue una decisión necesaria y no gratuita. Aquella sensación perpetua de llegar rápido del trabajo para poder estar con nuestra entrañable e inolvidable Gina, ya no existe. Era un lleno total en nuestras vidas y ahora es un vacío inmenso. Aún recuerdo sus almendrados e inocentes ojos de Schnauzer mirándonos. Aquellos ruidos que hacía mientras dormía, el ronroneo de sus sueños, y sus permanentes ganas de salir de paseo constantemente, que me servían para romper la rutina de la vida, han dejado de existir. Ya no está, ahora es tan sólo ceniza. Toda esta ausencia me sume en una profunda tristeza, pero me tranquiliza pensar que hemos sido parte activa en generarle un permanente confort en vida y una tranquilidad sin dolor en su ultimo suspiro. Lógicamente esto me duele porque no podremos más ya compartir sus carreras en la playa y sus retozos en la hierba de Tilea, sus saltos tras un globo…etc.
Ahora hay un tiempo congelado sumido de por siempre en una continua oscuridad , que generará sin remedio ceniza y recuerdos.
Nuestra tranquilidad es su ausencia de dolor, su comodidad, su ataraxia.
Toda la triste pena de no verla más queda enmascarada por su paz. La eutanasia estaba totalmente justificada moralmente y veterinariamente.
La reflexión cinófila es absolutamente necesaria para seguir adelante.

Barcelona 15 de Marzo del 2006, Frederic

MALO

2006-03-19T02:02:00.000+01:00

MALO

Ten cuidado con el HOMBRE
de la sonrisa gastada
tiene la boca llena de rosas marchitas
y el alma podrida
por tanto dolor forjado en el silencio.
Su corazón esta cansado
de tantas miradas de odio.
Nadie puede mirarle
hay un vacío dentro suyo
que le empuja cada día
a ser su propio monstruo,
el monstruo de sus pesadillas,
un día cualquiera , su vida.
Sus ojos están llenos de cuervos suicidados
no te cruces con EL
tiene hambre de maldad,
y tú eres EL inocente de algodón azul
que espera cada día cuando se despierta.
Y aunque se esconde en SUS SONIDOS,
como gruñidos de palabras dormidas,
vacías de intención,
jamás podrá salvarse del tormento
de ser malo.

Sugiero utilizar esta poesía si tienes la necesidad de insultar a alguien.
Lo único que debes de hacer es sustituir HOMBRE o mujer , EL por la o ella si es preciso y SUS SONIDOS por la profesión o algo referente al insultado.
Espero que te sirva, siempre es mejor esto que liarse a gritar y dar mamporros, aunque a veces es difícil, pero bueno para eso tenemos la cultura.
Esta poesia esta libre de derechos de autor, la regalo a la red a quien la necesite.

frelises@netscape.net