SENSE TU

SENSE TU

No puc sentir el brollar del teu cor sense paraules d'amor a la foscor
de nit plena i espesa de fantasies, el remoreig dels teus llavis molsuts
farcits de petons, òsculs enlluernadors, com espurnes que rellisquen
del cel ple d'estels, la nit que els cavalls van aprendre a plorar.
Mai oblidaré quan vas marxar entre badomies i sorolls mullats.
Vull tornar a sentir les teves mans emmotllurant el meu cor ressec,
cavalcant en el meu cos, desig mut, la teva llengua, amor meu.
Un sospir en baixada, el goig de cavalls oblidats en somnis daurats,
el bategar del teu cor ple d'il·lusió, esperança de trencar la nit amb mi.

No puc sentir el brollar del teu cor sense paraules d'amor a la foscor...
sense tu





SIN TI

No puedo sentir el temblor de tu corazón sin palabras de amor en la oscuridad
de la noche llena y macerada de fantasías, el susurro de tus labios carnosos
rellenos de besos, ósculos brillantes, destellos que resbalan del cielo
llena de estrellas en la noche que los caballos aprendieron a llorar.
Nunca olvidaré cuándo te marchaste entre mentiras y ruidos mojados.
Quiero volver a sentir tus manos moldeando mi corazón reseco,
cabalgando en mi cuerpo, deseo mudo, tu lengua ciega, amor mío.
Un suspiro en bajada, el gozo de caballos olvidados en sueños dorados,
el latir de tu corazón lleno de ilusión, la esperanza de romper la noche
conmigo.

No puedo sentir el temblor de tu corazón sin palabras de amor en la osciridad

NAVIDAD VANIDAD

NAVIDAD VANIDAD

FELIZ NAVIDAD
FELIZ VANIDAD

Feliz Navidad, feliz Vanidad,
cuando comes tu pavo tostado
con salsa de almendras picadas.

Feliz Navidad, feliz Vanidad,
cuando tu hogar está caliente,
cuando las bolas de color púrpura
adornan tu árbol artificial de navidad,
cuando sólo suenan villancicos,
cuando tus hijos te gritan y te dicen:
"no papa, no quiero, hazlo tú, olvídame".

A pesar de todo sigue siendo Navidad.
A pesar de todo sigues siendo Vanidad.

La navidad no es felicidad para el mendigo
junto a la puerta de esta aparente casa caliente,
ni para el recluso sidoso, ni para el soldado de Irak
ni para los niños que mueren de hambre cada día,
niños vacíos de vanidad olvidados en Palestina.

Niños que desean como regalo tu plato caliente,
tu pavo tostado con salsa de almendras picadas.
Mendigos que molestan con sus verdades.
Reclusos que ya no les importa ser portadores.
Soldados olvidados por sus dirigentes.

Recuerda que hay niños que no saben reír,
mendigos que sufren siempre el olvido,
reclusos indiferentes a tu mirada,
soldados inocentes perdidos en la traición.
Y nadie les felicita en su fría navidad,
llena de rabia y esperanza de ser felices.

Feliz Navidad, feliz Vanidad.

©

LA FELICIDAD DEL POETA

LA FELICIDAD DEL POETA, HOMENAJE A REINER MARIA RILKE

Sólo lo que ves existe, tus miradas y tu suspiros,
el resto son bocas que devoran sin vergüenza
la impaciencia inocente de vivir con esperanza.
Lo que hay lejos, lo aceptamos por diminuto
pero el miedo nos aplasta en miseria cotidiana.
Es inmensamente grande como para poder escapar........

Sólo los iluminados artistas son los que ven y advierten
la auténtica y peligrosa felicidad, la locura encendida.
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En las criptas de la desidia, la tumbas mundanas
de la prosa jamás encontrarás dulces murciélagos
con alas de porcelana, sino rabiosos murciélagos
negros con hambre de conocer tantos deseos
como besos perdidos, macerados en el olvido.

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La belleza no es sino el comienzo de lo terrible, de lo quebrado,
de lo que podemos aún soportar sin suspiros de éter ardiente,
por eso la admiramos tanto, lo ideal, la alegría de poder vivir.

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¿Aún no lo sabes? Olvida todo y lanza desde tus brazos cansados
el vació hacia los espacios que respiramos. Eliminarás la soledad.

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El silencio es eterno, es el incesante mensaje del infinito
en forma de equilibrio constante, y nos inquieta tanto,
que nos llena de miedo de no saber lo que hay fuera.


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El sentido de escribir.

EL SENTIDO DE ESCRIBIR

Desde que atiendes a tu inspiración en forma de pensamientos hasta que lo moldeas en versos dentro de tu cabeza, se produce todo un estallido demoledor que te atrae y te repele al mismo tiempo. Este proceso puede durar minutos, horas, dias o años, incluso puede ser que nunca completes el proceso.
Esa idea que tenías entre los pliegues de tu cerebro y consigues transformar en palabras, a veces te traiciona de forma ordinaria sin ningún protocolo de aviso interno, y te conviertes en un esclavo de la gramática de la lengua que utilizas, y lees y re-lees, escribes y re-escribes, rectificas y borras y así toda una espiral que en su ojo concéntrico te revienta, te viola sin poder expresar lo que quieres.
Pero después de que la sangre derramada en el charco que pisas te inunde los sentidos no merecerá la pena sufrir, te das cuenta que no es necesario sobrecogerse a los limites impuestos. Siempre es más importante el significado que no el significante, el contenido que no el continente.
Y dirán que tu poesía no tiene musicalidad, que no tiene ritmo, que carece de sentido...etc., y tú cerrarás los ojos, apretaras los puños y afilarás tus versos aún más para cortar la vergüenza de la gente que te juzga sin conocerte, que te pone etiquetas, que te clasifica, incluso que interpreta tus versos para decir lo que ellos creen que quieres decir, cuando tú desde tu conciencia literaria jamás quisiste hacer. Habrá poemas que te masticarán hasta las entrañas, cuando tú un día te des cuenta que la poesía ha vertebrado tu vida, y que has conseguido hacer poesías a tu voluntad sin que estés confesando y justificando en cada versos lo que haces y escribes. Sólo creas una fantasía entre letras y versos que desaparece en el momento que cierras tu libreta de poemas. Qué acaso no la hacen otros artistas, los poetas no necesitamos presentarnos a cada persona que nos podría leer, no hay que examinarse cada día, eso fueron fiebres de la juventud ya pasadas.
Y llegas a pensar si merece la pena soportar tantos comentarios incomprendidos y te planteas dejar de escribir, pero entonces te das cuenta que eres capaz de hacer lo que siempre quisiste escribir para ser feliz , nada más, escribir a tu antojo. Y sigues escribiendo y escribiendo y te sientes afortunado de poder hacerlo aunque nadie te lea. Eres feliz porque haces lo que quieres, el problema se plantea cuando pretendes vivir de ello, eso ya es más grave.
Hay un peligro latente y constante cuando en momentos de ofuscación creativa decidas suicidarte literariamente y lo hagas convencido de que ellos tenían razón. Pero no hay nada más triste que suicidarse y seguir viviendo, porque seguirás escribiendo como un esclavo, como queriendo justificarte ante el mundo.
Y pasará el tiempo y crecerás y te reirás de tus crisis, te darás cuenta de lo difícil que es escribir un libro y entonces entenderás que nadie, nadie, nadie tiene derecho a perturbar tu creación aunque no vivas de ello y tan solo sea para que compres más libretas, más papel, más portátiles o más discos duros, que más da.
Tú serás feliz porque tendrás la imagninación suficiente para salir de la infección de vivir.
Sólo hay unos pocos que pueden vivir de esto al resto que nos dejen en paz y nos dejen escribir como queramos por favor, que nos dejen con nuestras fantasias y nuestra imaginacion.

Por

Por

Confesió

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No se si faig bé, crec que no,
tinc vergonya dels meus versos,
No!,No!, és que tinc por de que em
coneguin per dins, molt endins amic.

POesia

POesia

Creo que la verdadera poesia está en la segunda realidad, la realidad paralela. En todo aquello que escribimos o creamos y nos damos cuenta un día que esto ya había sido escrito por alguien antes de nosotros, y nos remontamos en el tiempo hasta que nos damos cuenta de que el plagio existe desde la antigüedad, entonces enloquecemos porque todo lo que ya hemos escrito no sirve de nada, sólo para hacer nuestro YO más vanidoso y egoista.
Y un día piensas que todo lo que haces no sirve de nada, porque ya hubo alguien que lo había escrito, pero albergas la esperanza que tu versión es la más llena de razón y la más completa. Y enloqueces sin remedio porque estás en un circulo sin salida, siempre hubo alguien que ya lo había creado, incluso antes de que existiesen las personas, el absoluto universo, el mundo que no conocemos, la verdadera realidad, pangea.
La realidad paralela.

Sólo obtenemos consuelo en la poesia, por eso es absolutamente necesaria ¿no?

Frelises

W. B. YEATS

En memoria de W. B. Yeats

Que importancia tiene toda la poesia y los poetas, especialmente Yeats.
Quizas buscando en sus versos encuentre más de lo que te esperas. Y entonces entenderas posiblemente muchos de tus límites, alli donde la carencia inunda tu conocimiento. Es tan bueno conocer los limites de cada uno como vivir en paz.



Lee este fragmento del poema de W. H. Auden del libro 27 poemas, y reflexiona.



Follow, poet follow right
to the bottom of the night,
with your unconstraining voice
strill persuade us to rejoice;

Sigue, poeta, la via
que te lleva al fondo de la noche
y con la voz aliviadora
liberanos de la angustia

Segueix, poeta, la via
que et porta al fons de la nit,
i amb la veu alleujadora
allibera'ns del neguit

SOLO

SOLO

Cuando a oscuras me quedo solo
ante el espejo negro de mi silencio,
.......................................................

La razon
llena de
ausencia.

S PLATH

S. PLATH

Hubo quien un dia tiró por la ventana toda su fuerzas para seguir amando a quien queria, y se refugio en su pasado de infancia siniestra y se dio cuenta que no habia nadie de encendida conciencia que abriese sus brazos para acariciar su suave cara....................................................................................... entre sus venas escribio entre lágrimas: SOLO QUISE SER FELIZ Y NADA MÁS.
..................................................................................................................................................................
SYLVIA PLATH salio entre sus versos y se escondio para siempre entre sus escritos. Jamás volvio.

THANATOS

THANATOS

Del silencio nace la auténtica verdad
la que buscamos durante toda la vida,
en el amor más dificil y adverso.
Y ......................................................

ESCONDIDA FELICIDAD

ESCONDIDA FELICIDAD

La felicidad es tu voz en la fria oscuridad
como un fino filamento de oro dentro
de mi cabeza. Un sonido..........................

Polifemo

Saturno devorando a un hijo. F Goya

POLIFEMO 

En el silencio hay un frío aterrador

que nos sumerge vivos en un mundo

inhóspito y lleno de oscuros miedos.

Un monstruo salvaje nos espera,

Polifemo tiene demasiada hambre.

La poesía es nuestra salvación,

lo único que nos puede salvar

de la cruel y virulenta infección

que vivimos sin ningún remedio.

GRITO

GRITO

En la espesa noche
cuando las putas se levantan
y las vírgenes se duermen,
grito en la oscuridad
como un lamento.

Un grito como una cuerda
de cobre sucio del perdido
mástil, mi olvidada guitarra.

.........................................

CUANDO MUERA

CUANDO MUERA

........Cuando muera dejad mi libreta de poesías abierta
para que cuando venga la noche arranque uno a uno
todos los poemas escritos sin dejar ninguno con tinta.
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Dormir para siempre.

©

PARAISO

PARADIS / PARAISO

PARADÍS

.........
una ombra incandescent em gemegava
a la meva oïda de vidre humit que l'amor
es encara possible, que el temps val massa
per perdre'l com un peto dins un núvol
ple de cops foscos i a sobre no saber res.............................



PARAÍSO

.....................
una sombra incandescente me gemía
al oído de vidrio húmedo que el amor
todavía es posible, que el tiempo vale
demasiado por perderlo como un beso
dentro una nube llena de golpes oscuros
y encima no saber nada, no saber nada.
El paraíso son mis calles, sentir.......................................
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ACCIDENTE Y COMA

ACCIDENTE Y COMA

.........Tengo la cabeza llena de cristales
diminutos, incandescentes deseos
que me seccionan los pensamientos
en hemorragias de imaginación.
Nunca las podré contener. Cientos
de versos embelesados en sales
cristalizadas dentro de mi razón
transformando mi locura en versos.............................



®