NIÑO BUENO PEPE
domingo, febrero 14, 2010
Paul Auster Desapariciones
Poema buenisimo de Paul Auster, libro desapariciones, poema Noches blancas
No hay nadie aquí,
y el cuerpo dice: todo lo dicho
no deber ser dicho. Pero nadie
es un cuerpo igualmente, y lo que el cuerpo dice
nadie lo oye
excepto tú.
Nevada y noche. La repetición
de un asesinato
entre los arboles. La pluma
se mueve sobre la tierra: qué ocurrirá
lo ignora, y la mano que la sostiene
ha desparecido.
No obstante, escribe.
Escribe: en el principio,
entre los árboles, un cuerpo vino caminando
desde la noche. Escribe:
la blancura del cuerpo
es del color de la tierra. Es tierra,
y la tierra escribe: todo
es del color del silencio.
Ya no estoy aquí. Nunca he dicho
lo que tu dices
que he dicho. Y con todo, el cuerpo es un lugar
donde nada muere. Y cada noche,
desde el silencio de los árboles , sabes
que mi voz
viene caminado hacia ti.
Vasili Grossman
Categoría: Literatura y poesía
Un amigo es una instancia tácita que ayuda al hombre a entrar en relación consigo mismo, a encontrar la felicidad en sí mismo, en sus propios pensamientos que se vuelven inteligibles, tangibles gracias a que encuentran un eco en el alma del amigo.
pag 455 de Vida y destino.
Vasili Grossman
Gracias al corresponsal de guerra judío Vasili Grossman, que estuvo en Stalingrado. Y nos lo explica de forma excepcional en esta novela, la guerra que decidió la segunda guerra mundial.
La guerra en Stalingrado fue épica, equilibrada y sumamente cruel entre soviéticos y alemanes.
El inicio es bestial, si la lees te recomiendo seguir la lista de personajes principales en la página 1105. Te será de gran ayuda. Y sobre todo leer con tranquilidad. A mi me hubiera gustado leerla seguida sin parar, pero el trabajo y el sueño no me lo permitió.
La crueldad de esta guerra es infinita en nuestras limitadas mentes.
Jose Hierro
Ese desconocido, ese recién llegado
que habla solo — no sabe que lo escucho —
y que pregunta, no sé a quien , ¿por qué volviste?
mientras borra con una blanca nube
los trabajos tatuados en su cara,
los zarpazos del tiempo,
y que otra vez pregunta ¿por qué volviste?
ese, al que veo y al que escucho
desde el lado de acá del espejo,
¿dónde, con quién me estará hablando?
José Hierro del libro cuaderno de Nueva York. Me gusta mucho este poema.
Estaba leyendo este poema y no he podido dejar de pensar en internet. Hay bastante puntos de conexión de este poema con la realidad cibernética que vivimos, con el permiso de José Hierro. Hay tantos buenos poemas que se escriben en tantos blogs de la red que buscan lo mismo, perder la vergüenza de ser leídos. Poemas como reflejos incontrolados de espejos que no podemos ver donde somos reflejados, donde somos perfectos desconocidos. Desconocemos el destino, aunque todos buscamos lo mismo inspiración, la dulce inspiración de musas escondidas en nuestra imaginación.
Antonio Gamoneda
He tirado al abismo el hueso de la misericordia; no es necesario
cuando el dolor es parte de la serenidad, pero la lucidez
trabaja en mí como un alcohol enloquecido.
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Las uñas de animales inexistentes arrancan nuestros ojos en los sueños.
Así es la noche.
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Quizás el silencio dura más allá de si mismo y la existencia
es sólo grito negro, un alarido ante la eternidad.
El error pesa en nuestros párpados.
-----------------------------------------
Te habitas a ti mismo pero te desconoces; vives en una
bóveda abandonada en la que escuchas tu propio corazón
mientras la grasa y el olvido se extienden por tus venas
y te calcificas en el dolor
y de tu boca caen
sílabas negras
H. P. Lovecraft
Mitos de Cthulhu
H. P. Lovecraft
(fragmento)
" No hay en el mundo fortuna mayor, creo, que la incapacidad de la mente humana para relacionar entre sí todo lo que hay en ella. Vivimos en una isla de plácida ignorancia, rodeados por los negros mares de lo infinito, y no es nuestro destino emprender largos viajes. Las ciencias, que siguen sus caminos propios, no han causado mucho daño hasta ahora; pero algún día la unión de esos disociados conocimientos nos abrirá a la realidad, y a la endeble posición que en ella ocupamos, perspectivas tan terribles que enloqueceremos ante la revelación, o huiremos de esa funesta luz, refugiándonos en la seguridad y la paz de una nueva edad de las tinieblas. Algunos teósofos han sospechado la majestuosa grandeza del ciclo cósmico del que nuestro mundo y nuestra raza no son más que fugaces incidentes. Han señalado extrañas supervivencias en términos que nos helarían la sangre si no estuviesen disfrazados por un blando optimismo. Pero no son ellos los que me han dado la fugaz visón de esos dones prohibidos, que me estremecen cuando pienso en ellos, y me enloquecen cuando sueño con ellos. Esa visión, como toda temible visión de la verdad, surgió de una unión casual de elementos diversos; en este caso, el artículo de un viejo períodico y las notas de un profesor ya fallecido. Espero que ningún otro logre llevar a cabo esta unión; yo, por cierto, si vivo, no añadiré voluntariamente un sólo eslabón a tan espantosa cadena. Creo, por otra parte, que el profesor había decidido, también, no revelar lo que sabía, y que si no hubiese muerto repentinamente, hubiera destruido sus notas.
BUKOWSKI
hace
falta
mucha
deseperación
insatisfacción
y
desilusión
para
escribir
unos
pocos
buenos
poemas.
No todo
el mundo
puede
ya sea
escribirla
o siquiera
leerla.
Del libro Poemas de la última noche de la tierra.
Cierto es que era borracho, cartero y amargado en vida formal, por lo mal que lo pasó para publicar, pero en su continuo empeño por subsistir económicamente escribió poemas que tienen un sello especial y aunque mintiese por sistema tampoco debe de importarnos. Si hurgamos en las miserias de cualquier escritor o poeta podemos encontrar auténticos mundos de fango y lodo como pudo ser toda la generación Beat, (Ginsgberg...etc).
No hace falta ser como se describe en su poesía para poder encontrar ideas interesantes, para ser consciente del ánimo que quiere transmitir.
Creo que el poema en cuestión refleja un estado de animo (inventado o no, mintiendo o no) que describe lo que la poesía es, una panacea, un paraíso creativo que en la obstinación de quien escribe llegándose a creer el único consciente de su sensibilidad, ahí creo que es donde nos equivocamos en su interpretación.
Sin duda hay que ser coherente con uno mismo y no caer por sistema en el recurso del dolor. Son etapas que hay que llevar de la mejor forma literaria que se puede, con la dignidad que se pueda ¿no?.
El sufrimiento es muy discutible y en general es evidente que si sufres de verdad es absurdo escribir porque no tienes ningún beneficio, pero los artistas creo que son capaces de interpretar estereotipos para conseguir su creación, no todo lo que escriben es cierto eso es rotundo.
Que viva la fantasia y que se disfrute de ella infinitamente para seguir escribiendo, eso hay que ser un virtuoso para llevarlo a termino.
Con el tiempo y la experiencia, el verso narcótico de Bukowski me hizo pensar que hubo un día en que me levanté con voluntad de ser bueno y una violenta patada negra me reventó toda mi ilusión de querer compartir mi pasión, mi deseo, mi más auténtico amor hecho verso dentro sólo de mi cabeza.
Y confié en el mundo y creí que estaba justificada mi confianza y que podría compartir todas mis limitaciones, del verso perdido en la semántica de la palabra, pero nadie, nadie supo del significado de aquel que quería compartir su felicidad.
El mundo es cruel, pero dentro de mi poesía estoy a salvo, es mi mundo hermético, que creo que no merece la pena compartir con nadie, porque me da miedo que no se entienda. Por eso admiro tanto a quien escribe de forma pública, y me merece todo el respeto del mundo, ya sea escritor de versos o de prosa, guionistas, periodistas, navegantes de internet...etc, todos.
No hace falta ser como se describe en su poesía para poder encontrar ideas interesantes, para ser consciente del ánimo que quiere transmitir.
Creo que el poema en cuestión refleja un estado de animo (inventado o no, mintiendo o no) que describe lo que la poesía es, una panacea, un paraíso creativo que en la obstinación de quien escribe llegándose a creer el único consciente de su sensibilidad, ahí creo que es donde nos equivocamos en su interpretación.
Sin duda hay que ser coherente con uno mismo y no caer por sistema en el recurso del dolor. Son etapas que hay que llevar de la mejor forma literaria que se puede, con la dignidad que se pueda ¿no?.
El sufrimiento es muy discutible y en general es evidente que si sufres de verdad es absurdo escribir porque no tienes ningún beneficio, pero los artistas creo que son capaces de interpretar estereotipos para conseguir su creación, no todo lo que escriben es cierto eso es rotundo.
Que viva la fantasia y que se disfrute de ella infinitamente para seguir escribiendo, eso hay que ser un virtuoso para llevarlo a termino.
Con el tiempo y la experiencia, el verso narcótico de Bukowski me hizo pensar que hubo un día en que me levanté con voluntad de ser bueno y una violenta patada negra me reventó toda mi ilusión de querer compartir mi pasión, mi deseo, mi más auténtico amor hecho verso dentro sólo de mi cabeza.
Y confié en el mundo y creí que estaba justificada mi confianza y que podría compartir todas mis limitaciones, del verso perdido en la semántica de la palabra, pero nadie, nadie supo del significado de aquel que quería compartir su felicidad.
El mundo es cruel, pero dentro de mi poesía estoy a salvo, es mi mundo hermético, que creo que no merece la pena compartir con nadie, porque me da miedo que no se entienda. Por eso admiro tanto a quien escribe de forma pública, y me merece todo el respeto del mundo, ya sea escritor de versos o de prosa, guionistas, periodistas, navegantes de internet...etc, todos.
Pero si seguimos siendo ONGs de la cultura, corremos el peligro de enmascarar lo realmente bueno, hay un estadio de la cultura inaccesible, que pocos, muy pocos se arriesgan con su vida a traspasar para mostrarlo y compartirlo con todos.
De todo lo que escribo si lo hiciese solo para que otros lo leyesen creo que nada sería apto para ser leído porque es demasiado personal.
El tiempo de nuestra vida es tan corto que me duele perderlo en lecturas inútiles, porque hay escritores estériles que solo piensan en premios, fama y dinero. ¡Qué triste!
Seguiré filtrando mi escritura necesito no equivocarme y no equivocar a quien quizás algún día me lea, nada más miserables sería pretender que todo lo escrito es bueno. Aunque hay tantos escritores que escriben y escriben para nada y es muy difícil hacerles entender que no todo el mundo ha nacido para escribir. Sólo una ínfima parte de lo que se escribe se entiende y de esto sólo una ínfima parte es buena, el resto es malo.
Bukowsy sólo escribió par quien quisiera leerlo, ni es necesario ser como él, ni es necesario ser participe de su contenido.
Sólo es un poema.
FEDERICO GARCIA LORCA
¿ Si la muerte es la muerte,
que será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie recuerda ?
¡ Oh sol de las esperanzas !
¡ Agua clara ! ¡ Luna nueva !
¡ Corazones de los niños !
¡ Almas rudas de las piedras !
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas
y todas las rosas son
tan blancas como mi pena.
FRAGMENTO DEL POEMA CANCION OTOÑAL
DE FEDERICO GARCIA LORCA
Es un reconocimiento a la importancia de la poesía,
que podríamos hacer sin ella, desde lo más delicado
a lo más duro y quizás violento, ¿qué podríamos hacer?
Pero Federico García Lorca tenía un alma bondadosa
porque incluso la pena la percibía de color blanco.
Creo que es un poeta que se debe de leer cuando
realmente necesitas poesía, porque sino corres
el peligro de no entenderlo, de olvidarlo.
Yo he de reconocer que es un autor que he abandonado
conscientemente, percibía un dolor demasiado positivo.
Creo que tenia un corazón donde no cabía nada
de odio ni malos pensamientos. La historia ha sido
demasiado cruel, era una persona pacifica.
Ironías del mundo.
que será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie recuerda ?
¡ Oh sol de las esperanzas !
¡ Agua clara ! ¡ Luna nueva !
¡ Corazones de los niños !
¡ Almas rudas de las piedras !
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas
y todas las rosas son
tan blancas como mi pena.
FRAGMENTO DEL POEMA CANCION OTOÑAL
DE FEDERICO GARCIA LORCA
Es un reconocimiento a la importancia de la poesía,
que podríamos hacer sin ella, desde lo más delicado
a lo más duro y quizás violento, ¿qué podríamos hacer?
Pero Federico García Lorca tenía un alma bondadosa
porque incluso la pena la percibía de color blanco.
Creo que es un poeta que se debe de leer cuando
realmente necesitas poesía, porque sino corres
el peligro de no entenderlo, de olvidarlo.
Yo he de reconocer que es un autor que he abandonado
conscientemente, percibía un dolor demasiado positivo.
Creo que tenia un corazón donde no cabía nada
de odio ni malos pensamientos. La historia ha sido
demasiado cruel, era una persona pacifica.
Ironías del mundo.
Ha sido un poeta demasiado benévolo con sus enemigos, este poema es de los primeros del libro Primeros Poemas, y se nota ingenuidad consciente por supuesto pero ingenuidad, quizás como no queriendo hacer patente sus ideales, intentando pasar desapercibido. Cosa que no consiguió con el paso del tiempo porque su tendencia política y sexual era una verdad escondida pero de ámbito público por lo que fue buscado y asesinado. Tuvo una vida tormentosa, fue incluso traicionado por su entorno en Granada, siendo su verdugo Ramón Ruiz, tuvo miedo hasta el final. Y ese miedo le traiciono confiando demasiado en su entorno, si hubiese huido y no se hubiese escondido, hoy hablaríamos de una obra más extensa. Porque la parte humana y social con el tiempo se olvida, sólo queda la literaria, su poesía. Quizás si hubiera sido un poco más cabrón y se hubiera exiliado habría salvado el pellejo. Tengo mis dudas que eligiera el suicidio y se dejara pillar por los nacionales. Creo que él quería vivir sin ningún tipo de dudas.
Me gustó mucho la obra Lorca éramos todos del Rubianes, se refleja bastante bien lo que pudo haber pasado en sus últimos días.
Me gustó mucho la obra Lorca éramos todos del Rubianes, se refleja bastante bien lo que pudo haber pasado en sus últimos días.
JAIME GIL DE BIEDMA
JAIME GIL DE BIEDMA
NO VOLVERÉ A SER JOVEN
Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.
"Poemas póstumos" 1968
NO VOLVERÉ A SER JOVEN
Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.
"Poemas póstumos" 1968
Joan Margarit
JOAN MARGARIT
Des de Joana (2002)
"Passatgera" (fragment):
"ja no tinc rostre per a ella:
el meu rostre és només un finestral"
Aixi és com em sento des d'internet per molta gent i com m'agradaria ser per qui vulgui llegir-me. És el meu petit homenantge a JOAN MARGARIT, amb l'unic poeta que he pogut parlar.
Des de Joana (2002)
"Passatgera" (fragment):
"ja no tinc rostre per a ella:
el meu rostre és només un finestral"
Aixi és com em sento des d'internet per molta gent i com m'agradaria ser per qui vulgui llegir-me. És el meu petit homenantge a JOAN MARGARIT, amb l'unic poeta que he pogut parlar.
IGNORANCIA PHILIP LARKIN
Que raro no saber nada, nunca estar seguro
de qué es cierto o acertado o real,
y verse obligado a puntualizar O eso creo,
o Bueno, eso parece:
seguro que alguien sabe
Qué raro ignorar cómo van las cosas:
su talento para encontrar lo que necesitan,
su sentido de la forma , su puntual diseminación
de la semilla, y su voluntad para cambiar;
sí es raro,
incluso vestir es conocimiento- pues nuestra carne
nos rodea con sus decisiones-
y sin embargo pasar toda la vida en imprecisiones,
pues cuando empezamos a morir
no tenemos ni idea de por qué.
Philp Larkin del libro LAS BODAS DE PENTECOSTÉS página 91 edición LUMENEste poema me gusta porque al fin y al cabo no sabemos nada, ni tan sólo delante de la muerte, en un momento tan solemne no tenemos ni la certeza de saber algo. Todo tiembla cuando es más manifiesta nuestra ignorancia. Este libro no me gustó mucho, aunque siempre en todo libro de poesía hay un buen motivo para leerlo. En este caso fue este poema.
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