BUKOWSKI

BUKOWSKI

hace
falta
mucha

deseperación

insatisfacción

y
desilusión

para
escribir

unos
pocos
buenos
poemas.

No todo
el mundo
puede

ya sea

escribirla

o siquiera

leerla.




Del libro Poemas de la última noche de la tierra.

Cierto es que era borracho, cartero y amargado en vida formal, por lo mal que lo pasó para publicar, pero en su continuo empeño por subsistir económicamente escribió poemas que tienen un sello especial y aunque mintiese por sistema tampoco debe de importarnos. Si hurgamos en las miserias de cualquier escritor o poeta podemos encontrar auténticos mundos de fango y lodo como pudo ser toda la generación Beat, (Ginsgberg...etc).
No hace falta ser como se describe en su poesía para poder encontrar ideas interesantes, para ser consciente del ánimo que quiere transmitir.
Creo que el poema en cuestión refleja un estado de animo (inventado o no, mintiendo o no) que describe lo que la poesía es, una panacea, un paraíso creativo que en la obstinación de quien escribe llegándose a creer el único consciente de su sensibilidad, ahí creo que es donde nos equivocamos en su interpretación.
Sin duda hay que ser coherente con uno mismo y no caer por sistema en el recurso del dolor. Son etapas que hay que llevar de la mejor forma literaria que se puede, con la dignidad que se pueda ¿no?.

El sufrimiento es muy discutible y en general es evidente que si sufres de verdad es absurdo escribir porque no tienes ningún beneficio, pero los artistas creo que son capaces de interpretar estereotipos para conseguir su creación, no todo lo que escriben es cierto eso es rotundo.

Que viva la fantasia y que se disfrute de ella infinitamente para seguir escribiendo, eso hay que ser un virtuoso para llevarlo a termino.

Con el tiempo y la experiencia, el verso narcótico de Bukowski me hizo pensar que hubo un día en que me levanté con voluntad de ser bueno y una violenta patada negra me reventó toda mi ilusión de querer compartir mi pasión, mi deseo, mi más auténtico amor hecho verso dentro sólo de mi cabeza.
Y confié en el mundo y creí que estaba justificada mi confianza y que podría compartir todas mis limitaciones, del verso perdido en la semántica de la palabra, pero nadie, nadie supo del significado de aquel que quería compartir su felicidad.
El mundo es cruel, pero dentro de mi poesía estoy a salvo, es mi mundo hermético, que creo que no merece la pena compartir con nadie, porque me da miedo que no se entienda. Por eso admiro tanto a quien escribe de forma pública, y me merece todo el respeto del mundo, ya sea escritor de versos o de prosa, guionistas, periodistas, navegantes de internet...etc, todos.

Pero si seguimos siendo ONGs de la cultura, corremos el peligro de enmascarar lo realmente bueno, hay un estadio de la cultura inaccesible, que pocos, muy pocos se arriesgan con su vida a traspasar para mostrarlo y compartirlo con todos.
De todo lo que escribo si lo hiciese solo para que otros lo leyesen creo que nada sería apto para ser leído porque es demasiado personal.
El tiempo de nuestra vida es tan corto que me duele perderlo en lecturas inútiles, porque hay escritores estériles que solo piensan en premios, fama y dinero. ¡Qué triste!
Seguiré filtrando mi escritura necesito no equivocarme y no equivocar a quien quizás algún día me lea, nada más miserables sería pretender que todo lo escrito es bueno. Aunque hay tantos escritores que escriben y escriben para nada y es muy difícil hacerles entender que no todo el mundo ha nacido para escribir. Sólo una ínfima parte de lo que se escribe se entiende y de esto sólo una ínfima parte es buena, el resto es malo.

Bukowsy sólo escribió par quien quisiera leerlo, ni es necesario ser como él, ni es necesario ser participe de su contenido.

Sólo es un poema.